La pecera

2009-01-27T21:40:00.003+01:00

Me imagino a alguien entrando en esta página. Al principio no entenderá nada, verá dos o tres entradas inconexas y se irá a otra.
Pero este blog está lleno de magia, de historias de muchas personas que no se conocen pero que compartieron risas, recuerdos y sueños. Si no lo crees mira, lee, echa el tiempo atrás y empieza por las versiones del desamor, por la canción de la vereda de la puerta de atrás, la raqueta y la piedra en el zapato, por la confusión en el pueblo y por mi propia paranoia.
Y esto seguirá aquí pero aquí termina porque cuerda no conseguí generar tanto interés, sonrío.

Pero si cien personas fueran capaces de comprometerse a escribir una historia cada cien días ESTO volvería a funcionar. La idea es que se escribe una historia inicial y a la misma vez y en privado me sugiere el tema a escribir para el siguiente en la lista.
Además te conviertes automáticamente en un pez, cosa que no deja de tener importancia.

Yo me apunto.

2008-12-18T05:15:00.001+01:00

A...

- A la señora de la movilidad que hizo esperar a los otros niños y vino a buscarme para que no pierda el nido mientras yo me escondía debajo de mi cama para no salir.

- Al chino de mi colegio que me lanzó un pincel en la cara y me ayudó a reaccionar en plena clase de razonamiento matemático, tirándole un puñete luego y siendo amonestado junto a él, que quedó con la cara morada en la sub dirección.

- A mi amigo de cole que decía que debajo de su cama había una estación intergaláctica.

- A mi vecina, que fue mi pareja de promoción y con quien viví los más lindos momentos de la infancia, de patio a patio, hablando, escuchando “el show de los ositos” y soñando estar juntos para siempre aunque terminara el colegio y unos años después ella fuera a estados unidos.

- A la chica que no quiso bailar conmigo en "la noche de barranco", a quien le hice un cuento y lo publiqué.

- A las piernas más hermosas que vi en el gimnasio de mi club, a mis amigos y amigas allí, a las palomilladas en el sótano, a los besos robados a las chicas en el ascensor, a la mujer que me inspiró a escribirle un cuento que se convirtió en novela.

- A los fruteros, rateros y verduleros que conocí cuando acompañaba a mi abuela a su bodega todas las mañanas y abríamos la puerta de rejas y ella los espantaba.

- Al maldito que un día nos preguntó a mis amigos y a mí, cuando teníamos 12 años, donde quedaba la huaca y de inmediato sacó un cuchillo y le robó el reloj a mi amigo.

- Al taxista que no me dejo salir del auto hasta que le pagara toda su carrera y me pidió el D.N.I para que pueda ir a mi casa a sacar la plata.

- Al pendejo que me encontró en la calle y me dijo que hiciera un casting diciéndome que sería protagonista de una miniserie y que al final lo que deseaba era “que le de” y yo le metí una patada en los huérfanos.

- Al viejo patán, Ex Director creativo General de una ex agencia de publicidad que en el momento de la entrevista despreció una campaña que hice de estudiante y me dijo que me dedicara a “hacer cuentitos”.

- A la primera enamorada que tuve que me quiso mucho y con quien tuve el beso más largo de la historia en la fogata de uno de los campamentos a los que fuimos.

- Al escritor peruano famoso que llegó de España y un día me firmó una dedicatoria en un libro suyo pirata.

- A la chica flaca y linda que se dejó dar un beso y recitar una poesía en el parque Olivar, quien me acompañó de enamorada 4 años preciosos de mi vida.

- A la hija de puta de la vecina que construyó al costado de mi cuarto su cocina y todas las mañanas se ponía a preparar su comida hasta que le mande serenazgo.

- A la flaca que en una fiesta se me pegaba mucho, me gustó y luego susurró en mi oído “valgo 80 soles, el cuarto es aparte”.

- Al viejo indignado que me persiguió con pistola acusándome de “aprovechador” de su hija (que no tenía nada de santa) cuando yo aún era un adolescente y estaba con el pantalón caído a la mitad de la rodilla corriendo hacia la avenida Brasil.

- A la carpa que se destruyó y nos tuvo durmiendo adentro como si fuera una sábana por cuatro días en la arena.

- A la idiota que conocí una noche y desde ese día se conectaba para ponerme sus fotos calata por Internet y nunca dio la cara.

- A los señores que hacen malos comerciales y que me hacen renegar siempre que prendo la tele y veo alguno.

- Al director creativo de una agencia a quien le di con entusiasmo mi primer libro de cuentos que escribí y lo lanzó en su escritorio y me habló de otro tema.

- A la chica que me amo cuatro años y que luego me dijo que me dejaba por otra mujer y se volvió cocainómana.

- A la flaca punk que se pintaba la cara, que gracias a su cadena me salvó de morir en la madrugada allá por el centro de Lima cuando cuatro tipos se me acercaron con armas a destruirme.

- Al gordito, a quien después de hacerle el trámite a su mamá para su D.N.I. (allá en la oficina de Reniec de surco) me llevó a su carro y me invitó por gratitud una kola inglesa con su galleta Doré.

- Al piso 8 de la reniec, donde había un descampado de cosas viejas y donde uno podía pasar las horas sin trabajar para luego largarse a caminar al mercado central.

- A la china asesina que nos vendía chifa a la vuelta del barrio chino y que luego salió en un reportaje de canal 2 como la dueña del chifa más cochino de la zona.

- A la perra braco que un día me mordió en la pierna antes de que yo empiece a correr.

- Al pendejo que me pidió prestado el casette de arjona y nunca me lo devolvió.

- A los costureros de jirón amazonas que me ayudaron haciendo maletines que luego los vendía en el gimnasio para recursearme cuando estaba misio y sin chamba.

- Al casino que me dio trabajo disfrazado dentro de un muñeco 6 años de mi vida, haciendo reír a la gente y ganando mis fréjoles de esa manera.

- A mis patas de los primeros ciclos de la universidad con quienes íbamos al taco y luego a bailar a las discotecas de día para caer después a dar exámenes en la facultad.

- A mis cinco amigos, tres chicas y dos amigos, con quienes viajamos a arequipa y vivimos los más increíbles momentos en nuestro propio depa.

- A la escuela de teatro en barranco donde viví los extremos, vi a varios amigos cruzar la línea y aprendí a ser más despierto y pendejo.

- A los canallas y desalmados compañeros del archivo de Jesús maría con quienes diariamente tenía que pelearme el puesto de trabajo, porque el que se callaba perdía y lo botaban.

- A los patas que junto a mi transcribían partidas de nacimiento en el sótano del municipio de Lince, con nuestras mascarillas y guantes y el famoso jabón neco, con los cuales a las 11 a.m. salíamos a tomar leche fresca para no contaminarnos.

- A Javier, antes que nada ¡gran persona! que creyó en mí y me puso en las filas de su equipo creativo en JWT por 1 año entero, pude hacer un par de comerciales y quedar finalista en un concurso internacional.

- Al desubicado personaje que un día me dijo que no podía seguir trabajando porque mi sueldo se lo darían a otro.

- A mis amigos de la escuela de creativos Brother, con quienes descubrí la base para hacer buenas ideas y con quienes seguimos viéndonos sin aburrirnos.

- A los chicos de la escuela de escritores de la católica con quienes nos criticábamos los cuentos a morir todos los sábados en los talleres de Ivan Thays y Alonso Cueto.

- Al maldito cabeza de falo que decía que mis cuentos tenían tendencia sexuales.

- Al idiota ex amigo de infancia que cuando lo vi de grande no me reconoció y hoy trabaja en la misma carrera que yo.

- A mi amiga Polly que más que mi jefa es mi amiga.

- Al estúpido retaco de la bodega que un día que estaba sin dinero no me quiso fiar y desde ahí nunca entro.

- A la chica preciosa del gimnasio que un día dejó de escuchar música en su Ipod para hablar conmigo mientras hacía ejercicios.

- A los ojos más hermosos del mundo que un día los vi y descubrí que existe la belleza.

A todos… les agradezco muchísimo, porque con las cosas buenas o malas que me hicieron pasar, me ayudaron a ser lo que soy ahora…una persona agradecida de la vida

(Y eso que aún me falta mencionar algunos casos más).

Señores, muchas gracias por todo.

Joan Manuel Flórez Estrada

2008-04-17T15:34:00.004+02:00

¿No os acordáis de espinete?

¿y de chema?

Yo sí

http://www.rtve.es/?go=111b735a516af85c517577467c02089b1cc0af7a0280ffc7e90da74966fe3b58a5cfbcb177ac7a44

2008-04-09T05:53:00.002+02:00

Cuando cruzo por la acera,
y te veo,
nace nuevamente la inspiración en mi vida,
quizás no seas mía,
o quizás si
pero verte le da sentido a mi andar
El tiempo se resume al verte
y la calle acepta todos mis suspiros cuando estoy cerca a ti.
Si tan sólo pudiera conocerte y hablar contigo
todo se volvería un milagro y estaría más que feliz
adoro tu amor,
aunque no me lo des
y extraño tus caricias
aunque no las tenga aún

pero prefiero sentir que llegarás
y hacerme la idea que no sólo vas a cruzar por mi vida.

Te mando un gran beso
pequeña amada, de la sonrisa del alma

joan

2008-02-16T21:28:00.003+01:00

Giré la cabeza y fue extraño. Algo invisible tiraba de mi mirada hacia atrás pero no ví a nadie. Vislumbré y se me vinieron a la cabeza ideas vagas, trazos de locura, miradas amables pero finitas, amigos fáciles, mentiras. Mentira. Falso. No.

Mi camino está trazado y yo sigo hacia delante. Atrás, ahí detrás, quedaron mis sueños de felicidad imposible, mis fantasías y mi fantasía, mi fuerza y mi debilidad.

Ya no duele, más bien me maravilla. Me maravillo. Me maravillé. Alicia en ese país, Betty en ese dibujo, mar y calor, mar y frío. Suerte y confusión.

Después vino el caos pero aún así sigo mirando hacia atrás. De reojo. Por si acaso.

Por si se me olvida. Mientras digo adiós.

Y en el final del camino está el mar, el agua, el chapuzón, la piscina y la pecera, donde pueden nadar las sirenas que buscan la felicidad y la libertad

A la locura, a las miradas amables, finitas, falsas, fantasiosas. A los amigos amables, finitos, falsos, imaginarios. Porque detrás de unas letras hay unos dedos, unas manos, unos brazos, un cuerpo y un alma pero no lo puedo ver ni tocar, porque me dijeron hola y adiós, porque así es este mundo.

Eso dice Betty.

2008-01-26T05:03:00.000+01:00

EL GRAN PEZ (Todo sobre mi padre)

"Al cabo del tiempo, el historiador se convierte en historia y no sólo nos importa saber cómo era el campamento de Atila sino cómo podía imaginárselo un caballero del siglo XVIII." Jorge Luis Borges en su prólogo a la Historia de la decadencia y ruina del Imperio Romano, de Edward Gibbon, 1776-1783.

1. Cada vez que el hijo le preguntaba a su padre cómo fue su nacimiento, éste le contaba una gran historia: que había ido tras un enorme pez dorado, luchando con el portentoso ser contra el que pescador alguno había podido nunca. Por eso no había podido llegar al parto. El médico le cuenta al hijo cómo ocurrió realmente: un parto normal, sin complicaciones, con los elementos propios de un parto exitoso. “Un parto perfecto”, y agrega, “personalmente, si tengo que elegir entre lo que te conté y la historia que te contó tu papá, me quedo con su historia”.
2. El padre cuenta historias al hijo y, por supuesto, siempre participa en un rol protagónico. El hijo se maravilla con los cuentos un poco fantásticos, con esas interpretaciones libres de la realidad. Al crecer, el hijo le pregunta cómo fueron los hechos, esperando con ello saber cómo es realmente su padre y, consecuentemente, saber cómo es él. Y el padre contesta con sus particulares historias. El hijo quiere que le cuente lo bueno y lo malo y el padre, para entretener, adorna las historias con condimentos que no respetan la simple realidad.
3. El hijo se ha transformado en un contador de historias, arrogándose la capacidad de contar hechos sin fabulaciones. Aún así, el hijo contador de historias le pregunta al padre contador de historias cómo es la historia real. Así llegamos al final de la película (el final de la historia) y el hijo ve con sorpresa cómo las “historias” que le contaba su padre no sólo cobran vida, sino siempre fueron, en cierta forma, completamente ciertas.

El hijo espera que el padre le cuente la historia “real” para saber qué constituirá y, más precisamente, qué lo constituye. El hijo espera que los hechos tal como sucedieron lo constituyan, que los hechos reales sin adornos lo constituyan en cuanto a su conocimiento e historia. En los momentos de su constitución, el hijo no quiere un contador de historias sino un transmisor de conocimientos. Ahí surge un error conceptual imposible de soslayar: la creencia de que los conocimientos objetivos y los hechos puros son los que nos constituyen. Consideramos, de forma errónea (nuevamente), que la enseñanza consiste en transmitir contenidos; el que sabe transmite conocimientos al que aprende, y forma al educando, le transfiere contenidos y lo alimenta curricularmente. Pero no lo constituye necesariamente. Para constituir a un individuo, para hacer posible la encarnación del conocimiento, tanto o más importante que la historia es la forma de historiar. Tanto o más importante que el conocimiento es lo que el padre le ha entregado: un know how, un procedimiento que le permite encarnar el conocimiento y una forma de ver la vida. Lo que no ha sucedido de una manera, si está en la historia que contó el padre, de alguna manera le ha sucedido al hijo y, como le ha sucedido, lo constituye.
Aunque pueda parecer obvio, llega el momento en que el hijo logra captar lo importante de su manera de contar. Más importante que lo que se cuenta, es cómo se cuenta, cómo el narrador padre se convierte en historia y entrega conocimientos al narrador hijo.
El Gran Pez, de Tim Burton, por sobre todo es una hermosa fábula sobre la relación padre-hijo. Por sobre la fantasía y la ágil edición de fotogramas están las historias-conocimientos que se transmiten de un padre a un hijo.
Hoy me sorprendo contando las mismas historias que me contaba mi padre o, cuando menos, contándolas de la misma forma. Las mismas historias que en algún momento (por un ocioso, aunque necesario, ejercicio intelectual) me parecieron fábulas, hoy constituyen mi manera de contar. Para esto es necesario, a veces, ver una película. Para reconocer al Gran Pez.

2008-01-18T05:05:00.000+01:00

Desamorado... solo lo repito por ser el estado de ánimo.

Que feo es cuando te das cuenta que la casa se está viniendo abajo y lejos ya de poder remediarlo, tampoco te importa. Costo tanto armarla, y se vino abajo tan rápido.

---------------------------------------------

sábado, abril 22

Así como hay muchos tipos de amor (de pareja, familiar, de amistad…) hay, luego, tantos otros de desamor. ¿Será, pues, una relación reciproca? Lo ignoro con todo éxito.

Lo cierto es que en la multiplicidad de formas y caminos que adopta el amor, el desamor viene siendo un punto final. Un camino en cuya dirección se hace tan difícil seguir que termina siendo un callejón sin salida. Se me dirá que siempre se puede desandar lo andado, pero, diré yo, no se puede volver el tiempo atrás ni deshacer lo hecho.

Creo, de todas formas, en la magia y en las puertas secretas, y creo además que el que busca casi siempre encuentra, y que (casi) no existen condicionantes a los resultados que uno busca/consigue más que la voluntad misma de cada uno.Que el amor se siente, ¡¡pero que también se construye!!

Pues eso, el amor también se construye…
Y así, como es susceptible de construcción, también lo es de destrucción, a fuerza de martillazos que otrora fueron edificantes de una estructura con apariencia de eternamente sólida, de inoxidables cerramientos, de impermeables techos, de inviolables puertas.Por que, claro, el amor no deja de ser una casa que cobija a una relación, la resguarda de los fríos y grises inviernos de la monotonía, o la refresca de calores que fustigan sin cesar. Pues el desamor son esas goteras que solo se sienten cuando hay lluvia, esas puertas que chillan o traban mal, es una ventana rota en la casa, que permite entrar cualquier helado viento en tu habitación. La casa queda así, por desidia, falta de cuidado, simple omisión de detalles, o peor, por deliberado boicot.

Desamor es no cuidar la casa donde vivís.

Fui víctima y victimario de varios desamores… en ocasiones, un mero espectador.Quisiera escribir más y contar algunas cosas, tantas preguntas sin respuestas, tanta ignorancia sin preguntas. Pero prefiero, hoy, escribir menos de lo que ignoro, y limitarme a lo poco que, más o menos, entiendo.

2007-12-02T07:00:00.001+01:00

De nada sirve sumergirse en la pecera

si no dejamos alimento para los coloridos peces

avivando el agua que se remece por nuestras manos felices

y reviviendo las ondas de tu pelo,

cuando navegabamos juntos,

y cada letra se hacía un nuevo pez y una nueva vida

en este manantial que la embellece.

De nada sirve nadar por la pecera,

cuando el único alimento para el agua es el recuerdo

y no hay acción en las letras,

y se hace costumbre el olvido,

y no hay inspiración para tu boca,

De nada sirve leer lo que un día fue,

cuando las cosas se transforman a cada momento

y no hay mayor razón que una hilera olvidada

de letras que quedaron en algún segundo

cerca de tus manos encandiladas,

de aquel tiempo en que las adorabas

y las cobijabas en tu pecho inspirado.

De nada sirve vivir de un pasado

cuando en el presente hay peces estancados,

añorando seguir escribiendo

y leyendo mágicas letras

con la candidez con que se escribían en el pasado.

Fuerza pecesitos

que este espacio es un tesoro preciado

joan manuel

2007-10-18T17:16:00.000+02:00

Hoy desperté de nuevo
vi las cosas que pasan por el mundo
me vi a mi
y quise volver a dormir,
olvidarme que existo por un momento,
dejar de lado las decepciones de amor
tratar de nacer otra vez
pero no, todo sigue igual,
todo sigue avanzando
y no me queda otra que ocuparme de cosas
para seguir adelante...
No todo lo que te hace feliz un día
te hace feliz para siempre

2007-08-30T13:19:00.000+02:00

Alba

Besos de olas rompiendo
el dulce acantilado de tu cuerpo.
Caricias de madrugada
llenan el cielo de estrellas.
Amores en blanco y negro
en la noche de colores...

2007-08-09T22:59:00.000+02:00

CONVERSACIONES EN EL SAUNA

- ¿Y viste otro? – dijo don de Felipe reposando en la banqueta larga de madera.
- No, creo que hace unos meses ya no vienen tantos.
- ¿Y tú como sabes? – dijo el moreno, que relajaba una tremanda barriga entre sus piernas tapadas por el bramante.
- Es que ya no me están viendo el empaque.

El grupo rió y don Felipe dijo:

- Ahora venir al sauna es un problema, hay que estar atento, antes era normal, pero desde que existe este gimnasio y el metrosexualismo…
- Se vienen todos los chuecos para verle la rodilla a los hombres
- Si, todo el rodillón – dije, y me reí.

El moreno de la panza enorme sonrió un momento, tomó su cebada helada y dijo:

- Hablando de chuecos – y señaló a la cámara seca – creo que el gringuito que acaba de entrar con su toalla te estaba mirando el paquete.
- Si – dijo otro señor que se relajaba a un lado – además me parece raro que entrara a la cámara acompañado de su amigo.
- Un poco torcidos…
- Aja, y por ahí lanzo un par de miradas a este grupo – dijo don Felipe

Hubo una gran risa del grupo.

- Creo que al que miraba era a ti -dije mirando al gordo moreno - no pasas desaparcibido.
- Puede ser – dijo don Felipe – pero la cosa es que hay que tener cuidado.

Los días en el sauna eran siempre iguales, pasar por la eterna rutina masoquista y deliciosa de ver como tu cuerpo sudaba cada vez que ingresabas por unos cuantos minutos a la cámara seca, la húmeda y luego a la ducha española con agua helada para despertar del relajado proceso. Algunas mañanas había poca gente, y era allí que aparecían entre la bruma de la cámara de vapor algún infiltrado con tendecias feminas que llegaba con otras intensiones y reposaba desnudo mientras te decía algo con voz fingida. En esos casos lo recomendable era salir y esperar junto a algún conocido a que se retirara. Antes era común, pero aún seguía la costumbre en algunas saunas conocidas de la ciudad.

- Bueno - dije después de unos minutos de escuchar las especulaciones – creo que ya esperé y me estoy enfriando, así que me meto a la cámara seca.
- Yo te recomendaría que no – dijo el moreno.
- No te preocupes – reí – felizmente está vacía la cámara y en mi no se estan fijando.

Me levanté de aquel lugar, cogí mi toalla e ingresé a la cámara seca. No había nadie allí y el calor en exceso del cubículo me hacía sentir mejor. Era normal que uno se sienta así cuando sabe que es por su bien, o por placer. El sudor sale y tu mente se despeja.

Además de que esa noche el lugar era para mi, vacío y las piedras secas me incentibaron a la introspección.

Pronto escuché un diálogo en la cámara de al lado y me desconcentré de mi propio silencio:

- ¿Creo que ese tio es raro no?
- Bueno – dijo otra voz - hace rato me mira, por eso me moví de sitio.
- Si, últimamente abundan muchos raros por acá.
- Ya me estoy dando cuenta.

La conversación continuó y no me distrage. Y al salir de la cámara vi que los que hablaban eran los chicos que habían entrado y que uno de ellos era el gringo al cual acusaban hacía un rato de raro.

Lo vi, muy masculino, opinando sobre la preferencia sexual torcida de los señores y sonreí. Luego me fui a duchar y a afeitarme un rato pensando en mis cosas. Y una vez caminé al camerino, escuché que alguien cantaba adentro de las cámaras. Me extraño eso y un señor que salió me dijo.

- Me parece que el moreno panzón se emocionó con los muchachos que estan adentro, y hasta les canta.
- ¿les canta? – le dije.
- Asi es. Parece que en verdad es medio medio…

Moví la cabeza mostrando extrañeza, sonreí y salí de aquel lugar.

Y claro, en el camino recordé que uno nunca sabe para quien trabaja, todos creen que todos son lo que uno piensa y al final nadie es, salvo algunos casos, y de esos hay que estar atento porque nunca se descubre cuando estan. Es decir, siempre hay un roto para un descocido.

Pero, creo que por hoy es suficiente y mejor me voy de esta sauna.

Por ahí, deben existir muchas otras historias contradictorias para seguir contando.

2007-08-01T19:31:00.000+02:00

El Negro Fontanarrosa

“Se me ocurrió hablar sobre las malas palabras”, comenzó, distendiendo el ambiente del teatro El Círculo. “No sé qué tiene que ver con esto de la internacionalización, pero una persona que logra decir correctamente esta palabra puede subir al escenario y hablar”.

“Lo que he insultado cada vez que se me va un texto de la computadora”, confesó Fontanarrosa.

“Yo casi siempre hablo desde el desconocimiento”, aseguró el Negro. “¿Por qué son malas las palabras? ¿Les pegan a las otras? ¿Son malas porque son de mala calidad?”, se preguntó.

“Tienen actitudes reñidas con la moral, pero no sé quién las define como malas palabras, pero parecen los villanos de la película.” Fontanarrosa opinó que las “palabrotas” con aumentativos no dejan de ser un reconocimiento.

“No hago una defensa incondicional y quijotesca de las malas palabras: algunas me gustan, otras no”, aclaró, y recordó que su padre era un “malhablado” porque provenía del deporte y usaba muchas malas palabras. Además, pidió que se siguiera empleando “bocasucia”, una antigua manera de decir que alguien puteaba.

“También se dice que el idioma es vulgar. No sé quién define lo que es vulgar o no. Tampoco sé cuál es el origen de las malas palabras.” Y mencionó expresiones del tipo “habla como un carrero” o “palabras subidas de tono”.

“Las malas palabras brindan otros matices y hay algunas que son irreemplazables: no es lo mismo decir que una persona es tonta o pelotuda. Tonto puede ser una disminución neurológica agresiva, pero el secreto de la palabra pelotudo está en la letra ‘t’”, agregó el escritor rosarino. “Mierda es una palabra también irreemplazable. El secreto está en la ‘r’ fuerte, porque en otros lugares es más débil, como la pronuncian los cubanos, que la hacen más suave, como los chinos.”

A esta altura, todos reían, aplaudían y zapateaban contra la prolija alfombra roja del teatro. Finalmente, exigió que se reflexionara sobre la condición terapéutica de las malas palabras, que sirven para descargarse, según se lo aconseja su psicoanalista. “Pido una amnistía para la mayoría de las malas palabras e integrémoslas al lenguaje.”

(Extractos de Página12)

En el cielo tienen que estar de fiesta...

2007-07-18T00:30:00.000+02:00

Desde que te olvidé no me he vuelto a acordar te dí. Esta frase, que a primera vista parece completamente absurda e irreal, lo refleja todo. Entrastes en mi vida una mañana cualquiera, por la tarde ya estaba adorándote, por la noche deseándote...En verdad no tiene ningún sentido que escriba algo sobre lo que no pasó, aunque esto, sin ningún hecho que lo acompañe tiene bastante fuerza por sí solo. De hecho, si fuera andando por la calle con alguien que no te conociera y de repente nos chocáramos y yo te soltara un torpe y callado hola mientras bajara los ojos, ese alguien podría percibir claramente un sentimiento pasado y preguntaría, ¿quién es ese?
La cosa es que lo hacías muy bien, lo hacías tan bien que yo me sentía en el cielo, y eso es muy difícil, eso pasa dos veces en la vida. Sabías hacerme reír, sabías sorprenderme, y sobretodo, sabías como empujarme a mirarme a mí misma, a lo simpática que era yo también, a mis sutiles intentos de seducirte, a mi forma de mirarte directamente a los ojos llena de lujuria. Te convertístes en alguien imprescindible para mí. No me imaginaba un mañana. Eso es muy difícil. Es mucho más fácil hacer miles de planes futuros absurdos, te lo aseguro. Es más fácil hacer pensar en el futuro que congelar el tiempo.
El anillo. Entonces llegó el día estelar, el día que nos unió y separó. Estábamos comiendo. Yo te había llevado a un sitio que tú no conocías. Y de repente me mirástes a los ojos y me dijistes, máldita sea tu estampa: ¿tú has visto este anillo? . No me dio tiempo casi ni de pensar tus intenciones cuando me soltastes: "pues no le he dado tantas vueltas en tres años que en estas tres semanas".
Chapó. Me quito el sombrero chaval. Te ha quedado genial la frase. Lástima que ese fue nuestro último día juntos porque esperabas de la cerilla algo más que fuego, de la lluvia algo más que agua, de la luna algo más que visión. Porque no tengo paciencia para esperar. Ni a tí ni a nadie y no me callé. Y si no te gustó soberbia ese es tu problema.

No voy a ignorar que lo pasé fatal....pero después de un tiempo me dí cuenta que lo que más echaba de menos...era a mí misma.

Que en el camino nos encontraremos....

2007-07-10T11:46:00.000+02:00

La espalda del tiempo

El treinta de agosto harán dos años.
Veinticuatro meses se habrán cumplido.
Setecientos treinta días desde que te fuiste.
Diecisiete mil quinientas veinte horas hace que no estás.
Un millón cincuenta y un mil doscientos minutos echándote de menos.
Exactamente sesenta y tres millones, setenta y dos mil segundos de soledad.

Y no cuento el tiempo, me queda la imagen de tu espalda y tu recuerdo.

2007-07-03T01:03:00.000+02:00

Y yo no sé que quieres que le haga si a veces vengo y es la ausencia la que espera ansiosa detrás de tu sombra. Si después viene la rutina de lata y el congelador vacío y ya no hay palabras mayores que tus ronquidos bajo la alfombra, junto a la mota de polvo que un día recogiste en aquella calle de nombre impronunciable. Si no puedo traerte esperanza a manos llenas porque se me escurre entre los dedos, si cuando vengo a por ella me encuentro con peroratas de días pasados. Si yo no quiero que te me mueras pero entre las napolitanas frías de la mañana y la procesión de taxis amarillos no existen los minutos que actúen de placebo hacía tu sed. Y yo que te lo pido, no te me mueras por favor, no me mates las palabras que me han costando tanto sonrojo y tanto trauma inexistente. Que no te me vayas fuera, que lejos no puede uno vivir y el recuerdo poco a poco se hace reflejo de una realidad que ya no existe en nosotros, que ya no nos toca pero que nos mira y nos sonríe con esa sonrisa tan corrompida, tan como de burla, tan como de santaritarita que uno no sabe y se afana en rasgar pero entonces el pasado se hace losa indestructible. Que yo creo en todas las dimensiones que tu me digas pero no te me mueras, pecera mía, sin un espejo en el que mirarte entre los buses y el gris-azul-cielo. Así te lo pido, no me dejes sin bálsamo de aire.

2007-06-15T19:19:00.000+02:00

saca las escamas de tu espalda y deja relucir esa piel inspirada,
infla tu ser y sumerjete entre las burbujas de este espacio
estar en la pecera, es estar entre las manos del dios neptuno
quien también, amo la poesía que venía de ultramar.

2007-06-01T05:22:00.000+02:00

Entregados al sueño originario

se desgranan los brazos como besos,

como peces cautivos

en la malla viviente de las algas.

Acumulo existencias transparentes

en la ternura suave de la noche.

Piel y sentidos sólo,

poblando la quietud del horizonte.

Y el incendio que estalla, de repente,

brotando por los poros de la vida.

Labios como planetas

circundan el anillo de tu imagen.

La luz se descompone en nuestras manos

con abrazos gigantes.

Son tan dulces las sombras

cuando puedo

ser la expresión de la pasión desnuda.

2007-05-16T06:15:00.000+02:00

me levante temprano
y me cobijé en tus manos

suavemente y despacio
me dejé ir entre tus brazos.

joan

2007-05-05T18:58:00.000+02:00

Toco tu boca

Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar
http://www.juliocortazar.com.ar/suvoz.htm

2007-05-04T00:14:00.000+02:00

Lo que vale, vale...

Pues parece que nos han hecho una crítica, pero de las buenas, nuestros agradecimientos a Bob y a Rick!

http://actorsecundariobob.blogspot.com/2007/04/crtica-31.html

2007-04-25T00:45:00.000+02:00

Y nada era verdad.

El viento, el tiempo suave acunó los abrazos y las risas.

Y dormimos tranquilos, silenciosos,

sin esperar el golpe de la aurora.

Se desnudó, de pronto,

la luz de la mañana,

y cayeron enormes, negros pájaros,

que enturbiaron los aires.

Voces exageradas, roncas manos de hielo

vibraron al unísono.

Y la mentira suelta congeló los espacios.

Yo estaba allí.

Pero tú ya no estabas.

2007-04-13T17:29:00.000+02:00

Hoy nade en tus ojos
y me ahogué en la pecera.

Reviviré temprano
para nadar cuando quieras.

2007-04-01T19:47:00.000+02:00

Estoy en el otro lado del mundo... y, para notificarles nada mas, les digo que por fin ha llegado el otoño a mi tierra.

Los convido con una imagen de otoño urbano y un texto, ya viejito, aunque no por eso desactualziado.

Bon apetitte!

2007-03-19T00:34:00.001+01:00

UN AÑO DE PECES DE COLORES

La pecera cumple un año. Quién lo diría, como pasa el tiempo. Y aquí seguimos, buceando en el mar de letras. Recordáis?

La raqueta o la receta o la arenilla en los berberechos ? Pues bien, ya ha pasado un añito, y pa celebrarlo un relatito escrito por algunos de nosotros, espero que lo disfrutéis...

"¿Jugamos?> Y su sonrisa limpia parecía dirigirse a un niño inocente. Pero yo sabía >que no, que el juego que él me proponía no era bueno ni hermoso." Detrás de >aquella boca arqueada en exceso, como un arcoiris nefasto, se escondía un >reto emocional que podría romper mi vida de un momento a otro.jugarse a la mujer que yo amaba por las deudas millonarias de mis padres con su familia era algo que, hasta esa tarde nunca pasó por mi cabeza pero que, ante la disyuntiva de saldarla o seguir con ella, una parte de mi cerebro pugnaba por cumplir y negarse a ver nada más.pero el corazón está hecho de otra pasta y los latidos, cada vez más fuertes, me decían que no debía aceptar su juego. esa partida a una carta, y ese naipe era ella y mi existencia y la suya estaban ligadas como una madre al cordón umbilical de su hijo..."" y el corazon gano y termine comportandome como un caballero de la antiguedad salvando a su dama, pero lamentablemente cuando cumpli mi tarea, ella cambio su actitud, yo la sentia mas cerca y mas hermosa que nunca, aunque parece que ella solo me veia como un caballero dispuesto a salvarla... y cuando la rescate nada la unia a mi..."
Mi orgullo de hombre se destrozó, mis fantasias de que sea mi princesa se perdieron en los pensamientos. Ahi fue cuando tome mis pocas pertenencias y decidi enmarcar un viaje solitario, acompañado de sabores amargos en mi garganta y un poco de temor en mis ojos...

CONTINÚA TÚ LA HISTORIA...SÉ PEZ

2007-03-19T00:34:00.000+01:00

2007-03-15T15:56:00.000+01:00

Tiempo de un pez

En tiempos de distancia es mejor quedar callado,
en tiempos de ilusión es mejor creerse enamorado,
en tiempos de tristeza es mejor anclar entre las letras,
en tiempos de pasión nada mejor que tomar un avión.

2007-03-08T23:22:00.000+01:00

Estimados y Estimadas,

Les dejo un texto escrito hace el 8 de marzo de 2oo6, con motivo del mismo festejo de hoy.

Es que claramente, ustedes mujeres, son motivo de festejo constante... lo mio es una barrabasada que intentaba demostrarles algo y nada mas.

FELIZ DIA A TODAS. Feliz dia a todos los que las hacemos mas mujeres.

Sigan por aqui y encontraran el texto en cuestion.

2007-03-05T19:50:00.000+01:00

TENEDORES

Pincho y trincho
Sales de ahí cómo si fueras un tallarín
Un poco más de tomate
Un poco más de pollo

Trincho y pincho
No te atreves a mirarlo
Otra ves con las boqueras rojas
¿Un poco más de pasta?

Pincho y Trincho
Te pides un postre
Te quiero,
(bueno en realidad no tanto)

Por cierto

¿Donde dejaste los tenedores?

2007-02-22T22:49:00.000+01:00

Egocéntrico resulta
escribrir esto para que vengas
y lo leas
escribirlo para que lo creas
y lo sientas
pensando que piensas
que lees y que sientes.
Esto soy yo
y esto es ella
lo que escribe y lo que siente.

Inútil resulta
querer disimular que esto no es para
que vengas y lo leas
que esto no es para
que sientas y lo quieras
y que creas que ha llegado la hora
de las reivindicaciones
de decir esto es.
Y esto somos
nosotros.

Utópico que digas
esto no es
ni esta escrito ni es suyo
es ternura embolsada
que no siento y no quiero
que no siente y que no quiere
solo son palabras tristes
y bonitasque no son
ni han sido.

Esperanzador que leas
que lo descubras
que admires la similitud de las líneas
que lo quieras
y funcione.
Y seamos nosotros.

2007-02-16T22:08:00.000+01:00

Podríamos haber llegado a horas distintas... Podríamos haber aparcado en sitios distintos...

Podríamos no habernos vuelto a encontrar... Podríamos no haber ido al mismo sitio...

y no habernos cruzado en direcciones opuestas... demostraste lo poquito que te falta...

y lo mucho que te sobra...

sí, yo me entiendo...

p.d: Gracias Betty!! ;)

2007-02-16T12:41:00.000+01:00

Escribir

He sostenido siempre que cuando escribes tienes que olvidar todas las
normas, el estilo literario y demás presunciones como palabras importantes,
oraciones arrogantes y frases por el estilo, es decir; saborear las palabras
como el vino y, adecuadas o no, escribirlas por lo bien que suenan. Creo que
habría que escribir, en la medida de lo posible, como si uno fuera la primera
persona de la tierra y describiera humilde y sinceramente lo que ha visto,
experimentado, amado y perdido, sus pensamientos fugaces y sus pesares y
anhelos; y esas cosas deberían decirse evitando cuidadosamente frases
corrientes, el empleo trivial de las palabras vulgares y demás. Habría que
combinar Wolfe, Flaubert y Dickens.
El arte es bueno cuando nace de la
necesidad. Tal origen es la garantía de su valor; no hay otro.

Carta de Neal Cassady a Kerouac.

Vuelvo a la pecera, de la que nunca me he alejado demasiado en la distancia, sólo en el tiempo.
Mis felicidades por haber cuajado un año de proyecto que ya es una firme realidad.

Gracias

Malamala

2007-02-10T17:48:00.000+01:00

Alegría

Hay una alegría que desborda el tiempo, que escarapela la vida y la hace más agradable, hay una alegría que juguetea con tus manos y ve tus dudas y tus deseos, esa alegría cabalga cerca tuyo, te orienta en los momentos dificiles y hace que cada día se vuelva una nueva fiesta para celebrar. La alegría del mundo se mezcla con tu alegría y poco a poco vamos formando las primeras esculturas de los deseable, de lo maravilloso, de lo agradable.

Hoy, paso a paso, te vas convirtiendo en una maravillosa muestra del milagro que late en cada esquina. La alegría, nadando en esta bella pecera, no permite que se rebalse el agua y le da una agradable razón a tu vivir para seguir transitando por ella.

A todos, mil bendiciones en el camino!

2007-02-08T18:19:00.000+01:00

"Ella era mi hermana pequeña..."

Y las lágrimas brotan de mis ojos...porque lo entiendes demasiado, y porque maldices lo que la mente puede lograr y puede traicionar. Cuánto hay que luchar.

2007-02-07T17:23:00.000+01:00

Bailando bajo la nieve

Hay muertes agónicas, infinitas, estiradas. Hay muertes espasmódicas, instantáneas, súbitas. Hay muertes paranoicas, inherentes, psicóticas. Hay muertes anunciadas, contractuales, fácticas. Hay muertes groseras, macabras, impúdicas. Hay muertes vacías, triviales, indiferentes. Hay muertes en el ocaso, bajo el crepúsculo y hay muertes en el alba, bajo la aurora. Hay muertes sedantes, muertes somnífero y muertes que despiertan, que evocan. Hay muertes que engañan y muertes que revelan. Hay muertes que se van y muertes que se quedan. Muertes que se cruzan, que se acarician, que se besan. Muertes de hielo, muertes de fuego. Muertes de frío y muertes de ego. Muertes de aquí y del más allá. Muertes que volverán y muertes sin más. Pero, sean como sean, todas las muertes coinciden en algo. Y es que, tras su visita, siempre se marchan con una parte de nosotros bajo el brazo.

Cuando se hace zumo con la media naranja a uno solo le queda disimular la cara de estar tragando un trozo de pastel caducado y procurar no limpiar demasiado el suelo. En ese momento uno no se para a pensar que no solo se está despidiendo de un sentimiento recíproco. También está diciendo adiós a una parte importante de si mismo, esa parte que dejó llevar. Cuando la conexión que unía ambas almas se rompe es como un desenchufe salvaje. La energía se diluye y con ella todo el envite que hayamos puesto sobre la mesa. Según las circunstancias de cada uno será más o menos trágico.

A continuación sentimos que hay algo dentro de nuestro organismo que está inflamándose cada vez más y nos oprime el pecho, nos retuerce el estómago, nos anuda la garganta y nos embota la mente. Ahí ya no se cuenta nada, se vive en un lugar sin espacio ni tiempo. Y de repente te das cuenta de que tus pies no están flotando. Descansan sobre una superficie material y terrenal que en ese instante te parece la más fea del mundo. Puede que te embargue una sensación de fatiga como si hubieses hecho jet lag de Paris a Tokio y te bebieses todos los mini-botellines de whisky chiva que ofrecen en el avión durante el trayecto. En ese tris, irremediablemente, nos adentramos en una extraña fase de desconcierto. Uno no conoce su vida, es como volver a casa tras haber estado fuera en unas largas vacaciones. Incluso puedes atisbar el olor a viejo y, para algunos, a azufre. Es el momento en que todo ese halo de magia que te había cubierto como una doble piel se esfuma. Las ilusiones, los sueños... Peter Pan se levanta para ir a la oficina, Cenicienta se pone a barrer la entrada y Robin Hood pide limosna en la Gran Vía.

Y finalmente viene el efecto Jekyll, porque una gran mayoría, sobretodo cuando se vuelve de una primera vez, sufren una especie de metamorfosis como la del gusano en mariposa. Los hay que se vuelven duros, como el dedo de una costurera, aunque también los hay que se vuelven delicados, como la flor de lis. Los hay que dejan de amar para siempre y los hay que no paran de hacerlo jamás. Hay tantos tipos de metamorfosis como tipos de muertes. Sin embargo, en definitiva, ninguno vale más que un grano de arena, porque cuando el amor verdadero entra por la puerta, el cuerpo, la mente y todo salta por la ventana. Solo quedan las almas, desnudas, porque no tienen nada que esconder. Y entonces comienza otra vez la historia, el cuento de hadas. Y entonces de nuevo somos, sin miedo, como los niños, cuyo mayor deseo es que sus sueños dejen de ser sueños y se hagan realidad. Y entonces ya no tenemos que sonreír al pensar en el país de Nunca Jamás, porque al fin vivimos en él, hoy, mañana, por siempre. Algún día... ocurrirá.

2007-02-07T00:47:00.000+01:00

La vida es un inmenso cementerio,
una fosa común infectada de fantasmas
que se engañan, en un vano intento
por comprender donde están.
La vida es una falsa alarma, un estornudo,
una picadura de avispa, el estallido de una bomba.
La vida es un trago de ron, un orgasmo fingido,
una mirada obscena, un eclipse equivocado.
La vida es la broma sin gracia de Dios,
una cantimplora en el desierto, un intermezzo
en la ópera de bufones que es la humanidad.
La vida es un tiro de coca, un disparo en la sien,
una inyección de morfina, una erección,
una sonrisa de complicidad, el pitido del tren,
una eyaculación precoz, una esponja húmeda.
La vida es un atropello, el doblar de las campanas,
Un no te quiero querer pero te quiero, despertar
y ver una cara feliz al otro lado de la cama.
Es un par de ojos verdes reflejando unos labios
que dicen “te necesito”, es querer creer y no ver,
es una lágrima que rueda por una mejilla sonrosada
que cae, que se pierde, que nunca más volverá.
La vida es un extranjero, un diminuto momento
que engaña, que esperanza, que seduce,
como una femme fatale, que coquetea contigo.
La vida es un visitante sin nombre ni rostro
que solo se reconoce cuando se marcha.
La vida es la calada de un cigarrillo sin filtro,
es escuchar la voz que deseas escuchar, el humo
que se expande por un local repleto de vencidos,
el perfume adherido a una sabana testigo del amor.
La vida es Platón y su utopía, un lanzamiento espacial.
La vida es un puñado de agua que desborda en los dedos
La vida es un pícaro guiño en el infinito.
La vida es una excusa para existir.

2007-02-05T15:09:00.000+01:00

Me aletargo mientras escucho a Tori Amos, sólo me falta la copa de vino y un porrito...me aletargo pero tengo que escribir, hace un rato que necesito vaciarme, a mi alrededor sé que hay mucho ruido pero yo estoy en una burbuja donde sólo escucho los latidos de mi corazón y el suave ruido de mis dedos tecleando a toda prisa, me siento como en el tren o en el coche a las 4 de la mañana, en un momento de intimidad donde sólo existo yo, donde sólo importo yo, y así es en efecto. Si hubo y queda algo lo diré aquí y a la vez, nadie sabrá más, de hecho nadie sabe más, será un suicidio literario y mental, porque callo, callo cuánto más sé.

yes, i know what you think of me

El egoísmo es desesperadamente humano, pero todo el mundo es egoísta y tenemos siempre la necesidad de decir la última palabra, de dejar el último recuerdo agrio y amargo, de joder cuando nos joden, de joder más si cabe para no quedarse con el sentimiento de un niño que espera desesperado en una parada de autobús un día de lluvia y no sabe dónde está

i here my voice, silent all these years

Y de repente te pegas un cabezazo contra un suelo muy duro y muy frío, y te preguntas qué carajo te ha llevado a gastar tanta tinta y tanto tiempo si era verdaderamente fácil darte cuenta que la ilusión que tú creaste no es más que una ilusión que inventaste para mecerte en la cuna.

I hear my voice...excuse me but can i be you for a while

Y te das cuenta de qué inútil fue ese tiempo malgastado y qué loca estabas! para no abrazarte a un cuerpo real que casi pasó desapercibido pero que ansiaba tenerte, tú seguías en la línea de la locura soñando mil sueños de seda mientras unos ojos negros te seguían allá donde fueras y te soñaban, tú estabas demasiado ocupada en tu burbujita, jodida pero soñando, encarnando otra vez tus diecisiete años, hacía mucho tiempo que no soñabas, todo lo que querías lo tenías y un no era un tesoro, y un espera era una promesa de algo que nunca cumpliría ni el más mínimo detalle de tu imaginación...

So yoy found a girl...

Y te importa un carajo pero te asombras cuando tu capacidad de asombro ya no tiene límites, y te da igual, casi sonríes, alguien encontró su cuerpo, eres asombrosamente espléndida y dices, qué más da si ya alguien murió dentro de tí, si ya algo murió dentro de tí, si ya tú eres otra que siente lo que puede sentir, sin concederse grandes licencias imaginativas, por fín aprendistes niña, te dices

you never shut up

Y tus ojos son ahora los que siguen esos ojos negros, y te vas acercando, porque la vida es así, todos estos años ha podido ser así, y recuerdas cuántas veces sorprendistes una mirada para tí entonces casual y desafortunadamente ignoraste, y te sorprendes porque tú entonces estás ahí esperando, otra vez, pero él se va acercando y a tí te asusta porque no sabes si vas a poder jugar con todas las cartas, si alguna no se habrá perdido por el camino de esa locura que fue tu gran cruz

silent all these years

Y de repente pretendes recuperar parte de ese ayer que en un entonces te aletargaba pero han cambiado tantas cosas que para tí ha pasado una eternidad y sientes que todo ha cambiado tanto que alguien ha tenido que cambiar también, pero te das cuenta que el tiempo no siempre continúa para los demás, y ese alguien pretende no estar ahí e incluso sigue creyéndose alguien que a tí te pueda dañar, no entiende que ya no te puede herir, que la vida ya ha tomado las riendas para hacerte sentir lo real, para hacerte llorar sólo cuando es necesario, que tu alma puede albergar más de lo que tu cuerpo pretende, que para tí él dejó de ser bueno o malo, que ya eso no importa pero él no entiende y pretende seguir jugando a ser malo, pero tú ya no crees en los cuentos de hadas, y te tacha de loca y eso sí que es el final cuando tú, sólo le tendiste la mano

here take a hold of my hand

Entonces ya sabes que fue todo una puta broma del destino, pero sigue sonando la música y me aletargo en un nuevo sueño de un nuevo día y el cuento se acaba con los últimos acordes de una canción que será el único recuerdo de este día donde decidistes darte cuenta que hay personas que no saben vivir sin ser únicas y sin pretender...yo que sé. Qué más da. Ahora. Ya, y a partir de ahora. Porque lo entierras. Porque ya dejas de verlo. Porque ya no queda más que un cabrón que se cree alguien. Porque eso sí que no lo vas a tolerar. Porque uno sólo es jodido cuando se deja. Porque pisoterás si hace falta aunque no te guste. Porque tú si es por palabra a tí no te gana nadie. Porque tus ojos pueden ser tremendamente crueles.Porque hay que tener cuidado con lo que se dice .Y más con lo que se da a entender. Cuánto has aprendido, te dices.
Adiós ilusión.
Y adiós amigo.

Adiós cabrón.

Mi siguiente canción sonará en cuatro minutos y esta vez sonreiré...

2007-01-27T19:10:00.000+01:00

Vida

El vino de mis padres, las carcajadas del destino, las risas de la noche, la música a media luz de la sala, los pies descalzos, los momentos de relajo, la guitarra, el descubrimiento de la inspiración, las callezuelas clandestinas, el pelo ensortijado, el lacio recorrido de tus ojos, el dinero para las celebraciones, las cervezas despues del trabajo, la ocupación favorita en tus manos, la lengua espectante por rozar otra lengua, el lunar que decora tu brazo, los ejercicios, las caminatas por el malecón frente al mar, la bonanza que aflora diariamente, la fe que me envuelve a cada instante...

realmente es maravilloso seguir estando vivo.

2007-01-22T21:48:00.000+01:00

Fijo la mirada en el cielo, turbio y acuoso, tu cielo y el mío. El mismo cielo cómplice.
Mi esperanza vuela sobre el horizonte pero las nubes enturbian mi entendimiento.
Las mismas nubes. El mismo horizonte.
Cerca y lejos, lejos y cerca. Acercándonos, enturbiándanos, soñándonos.
Un giro que ni tú ni yo esperábamos.
Años de miradas enfrentadas, al principio.
Años de saludos incompletos más tarde.
Al fin nos encontramos, pero sin acercarnos lo suficiente y acercándonos, sin embargo, más de lo que esperábamos. Más de lo que en nuestra vida soñamos.
Menos de lo que desearíamos sin embargo.
Cerca y lejos.
Nos miramos.
Ni tú y yo dejamos de estar pendiente del otro. En nuestra mirada confluyen las ideas, desordenadas. Vertiginosas. Quizá inoportunas y sin embargo más oportunas que nunca.

Y borras el pasado de un plumazo, como si nunca hubiera existido. Olvido. Olvido todo. Olvido las mentiras, las promesas, las dudas y el dolor. Me convierto en una mujer sin pasado que añora un futuro, incierto.
Y ojalá que llegue. Y ojalá que nos besemos. Por fin. Que los años no hayan pasado en vano.
Y sabemos que llegará, tanto que con miradas, esta vez descaradas, nos alimentamos.

Dejemos de inventarnos excusas. Dejemos de mirarnos.

Sigo mirando al cielo...el tuyo y el mío.

2007-01-22T13:59:00.000+01:00

tu boca

Tantas veces imaginé tu boca,
tantas veces probé tu sabor a beso,
aunque sólo imaginado.

Nunca como ahora lo había sentido,
es agridulce como tu,
como el beso
que nunca me has dado.

2007-01-19T15:57:00.000+01:00

Para escribir poesía urbana tienes que decir muchas veces asfalto y hacer metáforas grises cemento sobre ataúdes y semáforos. Claro que antes hay que añadir un par de niñas anoréxicas mendigando sueños desde un escaparate lleno de ángulos suicidas. Estudiar y comprender lo siniestro de las calles llenas de colillas y de los cruces pintados (la hierba pintada de gris y blanco siempre se vuelve roja). Hay que observar a esos jóvenes que salen de los portales desnudos de inocencia caminando por la acera con los calcetines puestos. Esos que se clavan inexperiencia en cada paso mientras los hombres de los paraguas esquivan los cristales y los niños juegan con los chicles pisoteados. No debes olvidarte de los taxis y su escuadra de palomas arcoiris que recorre la ciudad presentando su función a voz en grito mientras nosotros, las polillas, giramos en torno al neón.

2007-01-17T17:13:00.000+01:00

Cuando el burro apareció por casa, ya sabíamos que algo extraño pasaría. Nos vio con sus ojos inquietos, movió sus orejas y de inmediato se dirigió donde estaba la chica que hace la limpieza.

- Oh ¡un burro! – dijo Gertrudis sorprendida mientras iba desempolvando los muebles y se cogía los cabellos.

El burro la quedó mirando, vio su minifalda y no perdió tiempo antes de saltar encima…
en el barrio, ya estaba atardeciendo…

...Completa el final de la Historia...

2007-01-16T01:43:00.000+01:00

Mi claridad.

Aun no entiendo si nunca se fueron, o si están volviendo estas ganas mías. Tampoco me queda claro el por que, cual es mi motivo, por que lo quiero, por que lo comienzo a necesitar. No entiendo si lo que he hecho por despecho, si lo sueño por enfermo, o si en realidad soy uno de los pocos lúcidos de este mundo.

Me queda claro, en cambio, que todo esto da muchísimo placer. Es la previa, es el acto, es el después. Es ser un cazador urbano, listo para ser presa en un abrir y cerrar de ojos. Es ser caníbal en una isla desierta... y de repente encontrar un Naufrago.

... encontré un náufrago. Volveré a hacerlo; eso lo tengo muy claro.

2007-01-15T23:00:00.000+01:00

Me duele, más de lo que crees.
Me duele, más de lo que crees, saludarte con un gesto casual.
Me duele, más de lo que crees, darte la espalda, dar la espalda a lo que fue.

Me duele lo que no ocurrió.
Me duele que no te impongas, que no me frenes.
Me duele que no te importe que te ignore.

Me duele que mis ilusiones y mis ojos estén mirando hacia otra parte y tú no hagas nada.

Me duele que no me estalle el corazón. Me duele mirarte a escondidas. Me duele decírtelo de esta forma. Me duele que ya no soy esa niña, esa duende, ni una flor, ni un trozo de pan, ni esa cara de idiota.
Me duele haber perdido, irónicamente, todo en un momento.
Me duele que aparecieras en mi vida hace relativamente NADA y que aún hoy me sigas doliendo.
Que sepas, si pasas por aquí, que tengo que hacer un esfuerzo por no pedirte ese abrazo que nunca me dístes.
Me duele no poder sonreír, no poder llorar cuando te veo. No poder sonreírte ni llorarte. Me duele seguir siendo vulnerable ante tu persona y más me duele la frialdad con la que trato.
IDIOTA.
Me duele seguir viéndote. Me duele tu pelo moreno, y tus ojos de pícaro.
Me duele necesitar escribirlo, necesitar recrearlo.
No soy luchadora ni soy tu camino.
Me duele soñar con un futuro sin tí, me duele recordar un pasado contigo.
¿quién perdió ese tren?
Me duele no saber adivinarte, ni esforzarme en intentarlo.
Me duele no haberte arrancado ese anillo al que dabas vueltas, me duele no haberme impuesto al destino.

Me duele haber sido y ser más ilusa que nunca.

Me duele que esta carta no sea respondida ni siquiera con un correo.

POR SI ACASO TE MARCHABAS YA...

Cuando supe que otra vez íba a volver a verte pensé mucho, y me puse nerviosa, no sabía si íba a poder controlar la situación . Y ese es el problema, que me sé y puedo controlar más de lo que yo misma quisiera, que te enterré como el que entierra las raíces en la tierra. Que no soñé con un encuentro cálido, que no soñé con una charla casual, que no soñé que te empezaras a preocupar por mí, que me preguntaras un día de sol si era feliz, que me prometieras que TODO había pasado, que me cogieras la mano y me dijeras, aquí estoy, no he estado pero aquí estoy, y no voy a volverte a dejar sóla, que voy a estar ahí, que todo sigue bien...
I`M ONLY HAPPY IN THE SUN.

Me pregunto qué extraño mecanismo mental me hace volver a reproducir una y otra vez una canción pasada y escribir esta parrafada en un blog colectivo de relatos...

Muy mal, en este tiempo tú has sido y fuístes lo de menos, en este tiempo tuve que luchar con uñas y dientes por no arrojarme al vacío. Por no tirarme por un balcón un día de lágrimas. Quizás pienses que exagero, pero no, ojalá, ojalá todo hubiera sido una fábula.

Por eso debes comprender que me tengo que proteger. Que no puede ser de otra forma, que pensar que, quizás, no existe mañana, te hace, quieras o no quieras, de hierro y de goma. Más frágil y más fuerte, diferente.

Mientras...algunas noches sueño contigo. Y me duele.

2007-01-12T00:32:00.000+01:00

Se extrañan los rostros, se extrañan las palabras, se extraña aquel aire cansado que cruza todas las tardes por nuestro cerebro cuando la inspiración se sienta a tu mesa y te va explicando cada palabra que vas poniendo en el espacio en blanco, se extrañan los besos y aquellas melodías desatadas que vibran en las fibras del corazón a cada segundo, se extraña la nostalgia y las conmemoraciones cansadas de algún tiempo que fue mejor y que se desea que regrese para siempre, se extraña el olvido y las huecas formas que permiten olvidar lo inexplicable, se extraña el amor, pero tambien se extraña el olvido, se extraña volver a caminar por las mismas calles y las letras que plazman lo vivido. Se extraña refugiarse en la soledad... pero más que nada se extraña ser uno mismo cuando el tiempo ya se fue de uno.

Joan manuel

2007-01-08T22:03:00.000+01:00

Ups... !! creo que lo volvi hacer,

creo que volvi a seducirte...

y que más da si me encanta verte sonreir,

que te sientas presionado por mi boca,

y que no puedas mirarme fijo a los ojos.

Si,

lo hice de nuevo,

te sonrojas cuando te toco,

y te sientes incomodo cuando mi mano pasa por tu pierna.

Me encanta sentir tu respiración agitada.

Si, lo logre nuevamente...

Te tengo junto a mi,

y una vez más te volveré a amar.

2006-12-31T22:32:00.000+01:00

2006-12-29T22:48:00.000+01:00

El mundo de los sueños es un universo paralelo en el que algunas veces se expresan los deseos no cumplidos o las peores pesadillas que alguien puede tener.
Él recordó algo, no sabía muy bien qué era, más que una realidad era una sensación que flotaba en su mente, ese algo familiar que le hacía sentirse tan bien, ese fluir de ideas y de palabras sin pensar, sin juzgar, casi dichas y oídas por sí mismo al mismo tiempo.
Cuando la volvió a ver intentó pasar de largo. Había pasado tanto tiempo, tanto tiempo evitando acercarse a ella pero sin sentido, prefería imaginarla sin el fluir del tiempo que tanto puede arañar los recuerdos. Pero ella le sonrió, tan espontánea como siempre, con la sonrisa amplia y esa mirada afectuosa...Se quedó ahí parado, tan lejos, se alejaba tanto que no podía evitarlo. Tan cerca y tan lejos que dolía, pero ella continuó mirándolo, cada vez con la cabeza más alta, cada vez más rotunda.
Un paso atrás y le abrazo. Pero ella giró, dando un paso inevitablemente hacia algo diferente que no fuera un vago sueño.
Mientras, ella sufrió. No pudo evitar sentir una avalancha de sentimientos enfrentados, de sensaciones que no sabía muy bien si íba a volver a sentir, pero que desde luego ya no pertenecían a él. Qué equivocada estaba durante tanto tiempo. Al igual que él soñó con un reencuentro de iguales, pero el tiempo no pasa en vano, y la distancia en el tiempo a veces da a parar a un nuevo planteamiento que no da lugar a confusión. Pasó por muchas cosas durante ese año. Deseaba. Pero esta vez con condiciones, y no a costa de sí misma.
Había aprendido a ser egoísta. Y muy amable, pero con ella. Justa.

No volvería a soñar despierta. Esperaría a cerrar los ojos.

2006-12-24T12:38:00.000+01:00

¡¡¡FELIZ NAVIDAD A TODOS LOS LEYENTES!!!

2006-12-21T21:11:00.000+01:00

No soy poeta ni poetisa.
No domino los símbolos,
no sé nada de métrica.
Cuando te rozo el brazo
sigo sin serlo.

Carezco de sentido del ritmo
y hasta los pareados se me escapan.

Todavía, cuando te rozo los labios
y te recorro los sueños
con la mano acariciándote
las arrugas de la frente,
no lo soy.

No podría conseguir ni un sólo
verso que despierte tus sentidos
o te evoque mundos lejanos.

Ni cuando busco la trastienda
de mi ombligo en tu propia espalda
ni cuando te beso las piedras del alma,
no, entonces no lo soy.

Cuando te recorro de memoria
sin conocerte y me deshago lentamente.
Cuando me vuelvo simple y serena,
sin la divinidad de los interiores,
y acaso una sensación,
como de sábanas arrugadas
que se deslizan en las manos.

No sabría contarte mi vida rimando
en asonante, ni declararme
en estructura ABBA, ni en un soneto.

No soy poeta. Ni poetisa.
Pero cuando me invento vivirte,
hago poesía.

2006-12-18T22:03:00.000+01:00

Noches Mundiales (el preludio)

La inquietud es palpable, se respira a pleno pulmón, sólo pocos coches están todavía por las calles y parezco estar en un videojuego, donde improvisamente coches de gran cilindrada que te cortan de repente el paso.

Adónde irán todos con esta prisa maldita, claro es el 9 de julio día de la final del mundial de fútbol pero faltarán unos minutos todavía, joder, y yo todavía por la calle con mi coche, intentando también como los demás el garrito, la casa del amigo, el primer sitio que tenga una televisión puesta en la RAI1.

Lo más importante es respetar los rituales superticiosos, que te haya acompañado desde el comienzo del mundial hasta hoy. La camiseta non la azul de Italia, la de siempre, pero esta noche no se puede perder ante Francia.

Ya perdimos un europeo con un golden gol y esta vez tenemos que tomarnos la revancha, hoy tenemos que entrar en los libros de historia, hoy tenemos que hacer la historia del fútbol.

El partido ha empezado y todo seguimos teniendo en los ojos los goles de Grosso y Del Piero de la semifinal que ganamos contra Alemania, no nos podrá parar Francia, que llegó a la final casi por casualidad. Brasil fue la gran desepción de este mundial.Estamos hechos un manojo de nervios, aunque los franceses no chutan nunca a portería, menos el penal que el puto árbitro argentino le ha regalado nada más empezar el partido claro...su juego es mejor, pero la historia nos enseña que no siempre el favorito o el mejor gana.¡¡Qué cabezaso de Materazzi por Dios!! ¡¡Sí señor!!Por fin Lippi ha entendido que Totti en este equipo no pinta nada y no sirve para mejorar el juego ni mucho menos a contrastar el equipo contrario.

Ya ha entrado al campo De Rossi...no me parece la elección más apropiada pero lástimadamente es el entrenador el que manda.Llegan los tres silbatos de Larionda, será prórroga y pasa la verdad sin demasiadas emociones, pero con mucha, espantosa tensión, estoy estrangular el cuello de mi botella alemana...y en un parpadear de ojos, Materazzi está en el suelo con las manos en la cara, revolcándose en el cesped del Olimpiastadium de Berlín.

Habrá que verlo otra vez, porque los futblolistas italianos son bastante teatreros, para que nos enteremos de lo que acaba de pasar todos esperamos el repetición. Como de costumbre el conjunto arbitral no se ha enterado de nada, e van más perdidos que un Oso Polar en el Sahara...cuando desde lejor llega un valiente Don Quijote de nuestros tiempos, su nombre es Don Medina Cantalejo, el cuarto hombre, atento observador del campo y de pantallas varias que se lo explica todo como si lo hubiese visto con sus mismos ojos el momento en que ha pasado.La camiseta amarillo fluorecente se dirije hacia Zidane y con un gesto seguro alza al cielo un cuadradito de plástico rojo brillante.

¡¡A LA CALLE YA HOMBRE!!Estamos todos mucho más convencido que esta pueda ser "la vez", de hecho en el bar se ha alzado un grito casi como si hubiesemos marcado gol. Somos uno más y queda un puñado de minutos para que se acabe la prórroga.

[to be continue...]

2006-12-18T12:13:00.000+01:00

¿TE LO PUEDES CREER MARIPURI?

Todos se amontonaron a mi alrededor. Bueno yo estaba debajo con una especie de plástico. Unos me miraban más estupefactos y otros más melancólicos. Otra vez, pensaban, otra vez lo mismo. Francamente no me di cuenta de nada. Creí estar en el séptimo cielo. Así tan calentito y abrazado a mi mismo hasta que me di cuenta. Me habían atropellado y ya no estaba en el suelo si no flotando por el aire. La señora Maripuri hablaba con su amiga Paquita:

-Si que ha tardado en llegar la ambulancia-decía Paquita
-Qué coraje- decía con la mirada caída Maripuri
-¿Viste lo que tardó la ambulancia en llegar?-continuaba Paquita- Pobre hombre
-Tan joven-
-Bajaba para buscar a mi nieta al colegio-cogió el brazo de la nieta bien fuerte- Bárbara haz el favor de estarte quieta
-Ni lo vi caer- decía compungida Maripuri
-Me voy a ir porque Bárbara está nerviosa
-¡Abuela quiero la piruleta!- decía la nieta estirando de la bufanda blanca
-¿Te lo puedes creer Maripuri? Yo no gano para estos sustos

Al cabo de unos segundos Maripuri se desplomó en el suelo. Le había dado una bajada de tensión. Un minuto antes había observado caer el brazo del joven atropellado. Y la palidez se acomodó en su cara hasta el punto que tuvieron que atenderla los ats.

2006-12-18T03:44:00.000+01:00

El tiempo

El tiempo nos pisa los talones, nos acompaña en el recorrido malavaristivo de la vida. El, solapado por el viento y las circunstancias, escabulle su rostro entre los papeles viejos que nos acompañan y sale a la luz junto a las arrugas y las canciones que nos dieron alegría algún momento. El tiempo, enigmático compañero, se va cada vez que voy tecleando un segundo de mi vida en este espacio y me dejo fluir muy cerca a las hojas secas que resbalan por la distancia.

2006-12-16T22:13:00.000+01:00

ENSEÑARME A DISFRUTAR

Porque si aprendo a disfrutar,
disfruto de vivir,
vivo para sentir,
siento que soy féliz.

Porque si no disfruto,
ni aprendo,
ni siento,
ni soy féliz.

¿Para que vivir?.

2006-12-12T16:39:00.000+01:00

Revelación

Esta mañana no descubrí el elixir de la vida eterna
ni el antídoto contra el veneno de la indiferencia;
que la cura de las ansiedades es algo de paciencia,
que el odio cae de rodillas ante las cosas tiernas.

Esta mañana no escribí el mejor o más triste poema,
tampoco elevé una sentida plegaria al Todopoderoso;
sencillamente me ha sorprendido el abrazo milagroso
que consigo trae todo aquello que no se espera.

Esta mañana amanecí en tu aroma perfumado,
de tu perfecta armonía felizmente enamorado;
dueño de un corazón de latidos desbordantes,
de un corazón concebido únicamente para amarte.

(Fabián Ruiz)

Del libro PoemasdeAmor.com.ar: En la piel de tus deseos

2006-12-12T15:01:00.000+01:00

Mi Amor

Es tan fuerte este amor que me embriaga el alma
que corre por mis venas como un río,
rompiendo mis entrañas con calma
y quemando lo que antes era frío.

Contigo amor, todo ha cambiado en mi vida,
al conocerte, tu boca ha embrujado mis sentidos
tus brazos, que mi cuerpo rodean, son mi guarida
y tus ojos me han robado el alma como bandidos.

Quítame esta pena que en mi interior siento
con esa melodía que de entre tus labios se emite,
pues sabes que un cristal se me clava si te miento
y que un cruel pensamiento mi corazon no se lo permite.

Flores deshojadas se deslizan por mi pelo
llorando amargo rocio sin tu presencia,
¡cúbreme muerte con tu oscuro velo!
o déjame lentamente fluír por su esencia.

(Cristina Puebla)

2006-12-12T11:05:00.000+01:00

Me sentí tan sola en este mundo, creí no poder vivir un día más en este desolado lugar.
Las noches se hacían eternas, los días eran infiernos. Yo me encontraba desolada ante la situación, y las sombras de la alcoba eran fantasmas que vivian amenazándome día y noche.

Pero llegaste en un atardecer gris, con tu perfume radiente, tu mirada estimulante y unas pocas monedas en el bolsillo. Te me acercaste ciertamente con tu voz baja, una rosa en la mano y un "vuelve a nacer" en tu boca.- Lograste que me salvara de esta hipócrita en la que me había convertido. Me acurrucaste en tus manos, protegiéndome de todos los males. Mi túnica esclava calló sobre el suelo, y la sangre de mis venas volvió a recorrer mi cuerpo.

Ya no era esa mujer mística, eterna, inmortal, aquella que no tenía sentimiento. Me había convertido en una verdadera mujer con errores y sentimientos.
Nací de nuevo, aprendí lo que es querer y ser querida. Me deje llevar por tus manos, tu refugio y tu silencio. Te siento presente aunque no pueda verte, te siento conmigo, aunque mi cuerpo camine desnudo. Está mi alma junta a la tuya y ahora soy tu peregrina, y tu Mi Dios, mi exceso.

cintya

2006-12-08T18:56:00.000+01:00

Me las ingenio para andar por la vida esquivado los baches, viendo como las tardes se vuelven melodía en el camino y expulsando poesía en cada esquina,

me las ingenio en mirar desde abajo y recorrer el cosmos con mil palabras escritas, recuperar el tiempo perdido y recrear los árboles con las notas deslumbrantes del silencio,

me las ingenio para ser yo mismo y saltar por los parques, volar por las rutas perdidas y anclar en los sueños, cerca de los amaneceres rojos y las lluvias de ideas.

Me las ingenio, imbuido en mis ideas, en traspasar las barreras del tiempo y construir aquel arca donde nuestros relatos se vuelvan uno y podamos elevarnos por los cielos.

Me las ingenio, cerca de las atmósferas infinitas, en anidan en cada uno de nuestros corazones entintados y renacer nuevamente en las letras.

2006-12-07T18:40:00.000+01:00

Él pasó por la acera contraria, mientras que ella se ajustaba el pañuelo naranja, por un momento deseó que alzara la cabeza y le mirara, pues eso era de lo único que se alimentaría, de sus ojos. Todo estaba perdido.

2006-12-02T19:18:00.000+01:00

Ja. Literalmente. Ja.
Jadeos.Palabras cojas, frases entrecortadas.
Ja. Gemidos. Ja. Una ri. Sa. A trozos. Como las de verdad, como las que me salen a veces.
Expiro. Exhalo, sonrío. Punto y final.
Yemas sobres tus puntos. Acariciando ese del labio. Sobre los finales. Puntos. Tus lunares. Los puntos cardinales, los punto y a parte, los punto y seguido, los puntos suspensivos. Tus lunares. Ja. Entre las piernas, entre las vértebras. Desde tu dedo derecho hasta la caricia por mi pierna.
Sobre mi vientre, sobre el calor, bajo los párpados, sobre la cama, bajo la ducha. Agonicamente, lentamente ya sabes, lésbicamente (mis orejas con tus uñas, mi lengua con tus encías, animales, salvajes, compulsivas),sexualmente, fijamente, gravemente, gramaticalmente, Ja. Labados de estómago, ansiolíticos, perdóname, perdóname.
No es nada, no es nada. Tus lunares por mis venas. Mis venas sobre tus pestañas. Se cortan. Perdóname. Olvídame las pautas. Los desnudos. Recúbreme heterosexualemente( mis ojos con tus pestañas, tus brazos sobre mis piernas) de jas. Prolongados, llename de ellos, déjame libre, convierteme en un par de gramos. un par de algo. Un par de Ja. Jadeos. Adjetivos que me recorran. Jadeos. Te quiero, te quiero, te odio.

Ja.Aunque no tenga sentido.

2006-11-29T19:53:00.000+01:00

Aquí estoy con mi granito de arena. Os dejo algo que publiqué en mi blog hace unos días.
También os invito a jugar, por si algun@ está interesad@. ¿Curiosidad? Pasad, pasad...

******************

ENREDOS

Enredada.
Enredada en tus palabras, en tus gestos y tu mirada.
Enredada en cada caricia y cada beso, cada abrazo y cada aliento.

Enredada.
Enredada por el dulce sabor de tus labios, la suavidad de tu piel, el calor de tu pecho.
Enredada por la pasión desmedida y el deseo incontrolado.

Enredada.
Enredada en tu vida y tus historias, en tus noches y tus días.

Enredada de pies a cabeza, de principo a fin, desde que te conocí y hasta que te vayas.
Enredada.

2006-11-28T12:00:00.000+01:00

Soy tu ángel, tu guardian.

Soy tu sombra que te sigue y que se esconde cuando el sol deja de iluminar.

Estoy cerca tuyo como el viento,

y me siento transparente como el aire que te rodea.

Soy las piedras que pisas al pasar,

soy la luz que ilumina tu camino.

Soy la naturaleza viva y muerta que te rodea.

Puede, también, que sea tus virtudes,

ser tu pecado y tu adicción.

Soy tu recuerdo que esta siempre presente,

como tambien la voz de tu interior.

Soy tu ángel que te dirige,

que guia tus pasos hacia el altar.

Soy el ángel que se encontró perdido,

cuando no tuvo a quien cuidar.

2006-11-27T12:06:00.000+01:00

RECUERDO MARINO
(foto)

Todavía lo recuerdo
Tengo tu memoria en un frasco
Lo guardo
Lo toco

Siento que no palpita
es pura arena

Todavía lo recuerdo
Me alargaste tu mano
la metiste en sal
Me sabe la boca a mar

Una ola más
y lograré ser coral
me comerán las estrellas,
los peces,
y las redes.

Pero todavía
lo recuerdo

2006-11-26T15:18:00.000+01:00

Etapas de la vida,
con comienzo y final,
acertadas ó erradas,
fruto de las decisiones tomadas.

La vida es una carrera
llena de étapas que disputar,
con metas por alcanzar,
con cambios de rumbo que tomar.

En cada étapa mucho que recordar;
vivencias para olvidar,
experiencias que te han de marcar
y que te harán madurar.

La vida no tendría sentido,
si no pasaramos página
y avanzaramos por el libro
capítulo a capítulo.

Que en tu nueva étapa "amiga",
encuentres momentos felices
que no te hagan dudar
y ayuden a tu estabilidad.

SERÁS FÉLIZ, YA LO VERÁS

2006-11-25T19:02:00.000+01:00

EXTRAÑOS

Decir que te recuerdo

es no decirte nada

del dolor de mis noches,

ni de mi paso errante sobre la tarde triste.

Decir que te olvidé,

y arrancarme del pecho

el fuego de tus labios

y la luz de tus ojos.

Decir que te recuerdo,

que vuelves a mis dedos,

a mi voz y a mi boca,

con la terrible losa del silencio.

2006-11-25T18:24:00.000+01:00

Se sentó.

Se sentó mientras la lluvia empapaba su pelo. Hacía tiempo que no se sentía tan viva, que no notaba esa paz. Decidió acudir a la cita a última hora, ni siquiera se le ocurrió coger el paraguas, le daba igual. Apenas lo conocía, siquiera se habían mirado un par de veces y sin embargo notaba esa atracción salvaje, ese calor tan íntimo. Fue él quién le apuntó el teléfono, mientras que ella limpiaba las mesas del restaurante donde trabajaba. Lo vio entrar. Pensó que compraría tabaco, y que se largaría sin más pero se equivocó. Cuando salió le sonrió, con un maravillosa mirada cargada de morbo y de vicio, le cogió la mano, cerró su puño y le dio un beso canalla en la muñeca.
"Te dejo trabajar, nos vemos a las ocho". En el papel un parque cercano a su casa.

Le sorprendió que un chico aparentemente tímido se mostrara tan seguro. Sin duda echarían un buen polvo, pensó ella. Valía la pena acudir a la cita.
Pero la tarde se presentó vaga y llena de nubes, y ella pensó que era una señal inequívoca de que quizás no fuera buena idea entregar su frágil alma a un sinvergüenza descarado.

Pero ahí estaba. Con el pelo empapado. Con el alma helada y el cuerpo caliente.
Y notó que alguien le tapó los ojos desde atrás. Ella palpó sus manos grandes, y siguió acariciándose hacia el pelo. "Mántén los ojos cerrados", dijo él. Ella lo dejó jugar,su voz le parecía hipnótica. Él empezó a recorrer su cara con sus dedos pero suavemente, como si estuviera masajeando su cara. Empezó a besar su cuello.Empezó a chupar su cuello, y siguió lamiendo toda su cara. Notó cómo sus dedos mojados por la lluvia empezaron a hacerse hueco bajo su jersey, y cómo sus pezones se erizaban bajo su caricia. Ella le dijo que se fueran a su casa, que le follara como quisiera.
"Perdona, ¿me dejas pasar...?". Ella miró hacia la voz, lo vio con su paquete de tabaco y su mirada baja. Cómo no, disculpe.
Como cada día, ese chico se fue sin mirar atrás.

2006-11-07T23:34:00.000+01:00

Propongo:

Pues yo no se que le ha sucedido a nuestra querida Betty. No puedo contactarme mas con ella.
Pero esta creacion a la que Betty le ha puesto tanta energia debe seguir, pues es un espacio que hemos conquistado entretodos.

Entonces, les propongo que sigamos con el proyecto... pero, no puedo hacerlo solo ni sin el concentimiento de todos los que son o fueron parte de La Pecera de las Letras...

Ya me diran todos si es atrevido de mi parte, o si les parece bien...

Lanzo la primera piedra... vemos que pasa... (dejen comentarios en este post)

2006-10-24T04:42:00.000+02:00

Hace tiempo que no disfrutaba de sentarme frente a la máquina y escribir tanto y tan poco a la vez, parecería que dijera cosas contrarias porque escribo todos los días y me apasiona hacerlo, pero escribir por escribir, sin un tema en especial es lo mejor que le puede pasar a alguien que hace de este arte un forma de vida. Los que escriben, y en ello me incluyo, construimos mundos y le damos significado a ese espacio por el que pasamos, no se si bien, no se si mal, pero algo hacemos con las cosas que se presentan a nuestro paso. Las heridas y las alegrías, todo confabula para que tu camino sea diferente al de los demás, eso es algo fascinante si descubrimos que gracias a ello nunca podremos dejar de leer cosas porque siempre habrán textos nuevos. Inmerso en las inspiraciones del camino, recordando las caminatas por la feria de libros de Jirón amazonas, oliendo las pastas de cada edición, comiendo el ceviche en el mercado, saludando a mis amigos que nada tiene que ver con lo que escribo pero que los escribo, me hago sol dentro de este camino de las letras, que perfecciona la realidad y sosiega el alma por un instante. Nadie podrá robar mis ideas como yo no podré robar la de otros, es este instante único e indivisible, complicado y maravilloso, donde congenian las formas y las realidades en unas letras. Hoy, decidí escribir lo que me vino a la mente y ni el sanguche especial de la mañana ni el silencio del libro que paso por mi mente hace un rato, podrán darle lógica a las ideas que se traducen en cada letra que escribo. Mañana emprenderé nuevamente mi camino de las letras con horarios y objetivos, es decir, mañana el mundo volverá a ser una caricatura más de lo que me pasa por la mente. Sólo eso por hoy. Creo que hoy estoy más feliz que nunca de volver a escribir en esta pecera.

Un gran saludo a todos,

Joan Manuel...los espero en mi blog

2006-10-03T23:31:00.000+02:00

3 de octubre... 3 de octubre... no puedo olvidarlo... 3 de octubre... ¿qué día era? ¡3 de octubre!

Cada año la misma canción y al llegar a casa la misma cara... ¡se me olvidó! Miradas de resignación, suspiros al viento y la eterna pregunta... ¿no te has acordado?... Recuerdos... 365 días llenos de ellos... de los pestañeos de tu risa, de tu silueta en mis brazos, del eco de tu nombre, de tu cabeza en mi hombro...

Y sin embargo cada año... el mismo día... ese día... en ese instante en el que me enseñaste que el mundo podía ser diferente, en el que aprendí el significado de tu mirada... ese día en el que me perdí en tus pupilas... esa noche de insomnio compartida... ese momento que me dejo sin aliento... en ese día...

Debería acordarme... lo sé... pero siempre que llega el momento...¡3 de octubre!

2006-09-24T16:54:00.000+02:00

Erase una vez mi cerebro...

antes...

mucho antes que

explotase mi corazón,

junto a mi cabezón...

antes de que se desparramase el zumo...

...mi zumo...

en palabras,

miradas

y humo...

2006-09-23T08:48:00.000+02:00

"EL AMOR"

Menudo temita me ha tocado...
Se ha escrito tantísimo sobre el amor, ¿verdad?
Mírame.
Aquí estoy, delante de este escaparate, pensando en ti. Aunque eso no es del todo cierto porque... no es que piense en ti, es que vives en mi mente haga lo que haga.
¿El amor? ¿Qué es el amor?
Debe de ser esto... Si hay algunas frases que lo describan, deben ser las que ahora pienso...
Me miro. Me veo. Y veo lo que llevarte en mi interior provoca en mi exterior... Estos ojos brillantes, este estado de paz revuelta, esta sonrisa tonta que aflora por ti a todas horas...
Debe ser esto, amigos míos:
Sentirse, que no tener.
Sentirse un orgasmo continuo, incesante, que camina por la calle y mira su reflejo en los escaparates. Y ve su imagen entremezclada con la del ser que ama.

2006-09-22T03:06:00.001+02:00

la inesperada muerte del tio jose.

aquellos que nunca se esforzaron por nada
confundir lo más importante con lo despreciable

¿Por qué usas faldas largas?
Relacionado con no usar calzones

no bajar el agua para fastidiar al que sigue

en una familia numerosa
los altercados personales son más comunes pero tal vez menos intensos (depende del dominador)

yo, el personaje principal (siempre quien lee esto, es el personaje principal) tengo como tio a Jose, soy mayor a el por varios años, y como se pueden dar cuenta procreamos como ratones

yO:

tio jose:

los ratones somos los que sostenemos muchos ecosistemas (incluyendo a los no quebrados, no pobres), todas las familias que conozco "ratones" claro está, tienen de a 20 caliches en promedio... bueno, eso es cuento viejo...

sucede que esta familia de ratones en especial era perfecta, perfectamente ruin (sentimental) para que me entiendan
nos llamaban los blandos, los piel rosada
cualquier cosa no controlable nos altera y enferma

esto con el tiempo se degrada en psicosis y pues ya saben enfermedades mentales
(no quiero deprimir con el historial de mis familias)

no obstante, en alguna secuencia incomprensible para nosotros nacen extrañamente ratas “reina”

estas ratas entre otras cosas liberan sustancias (llamemos semioquímicos) mediante las cuales nos desarman todo nuestra estructura mental, nos dominan, y llegamos a identificarnos con esta rata y todo lo relacionado con ella (parecido a un sentimiento orgiástico de guerra), de este modo todos nosotros los ratones y ratas dominadores, los débiles y rencorosos nos podemos reunir y llegar a vivir en colonia

pues de hecho nació la reina, y por cierto periodo de tiempo se respira violencia contenida e ira encausada ….

e contaba un ratón amigo: “amigo, siempre he tenido caos, mental y físico pero la presencia de ella me alivia, me trasciende, mi yo se desvanece y soy otro que yo mismo no conocía”

no se si fue porque desde el principio satisficimos todas sus necesidades, ó si era su naturaleza pero esta rata es asentimental, es PERFECTA. Todos aquellos sentimientos-aberraciones que nos caracterizó a nuestra triste familia de incapacitados y perturbados mentales de alguna manera se disuelven con su presencia. Esta rata trajo consigo y nos implanto su modo de ver la vida, decía: -familia, solo los que usen la cabeza merecen mi atención- contrario a nuestro lema –lo más importante es lo que nos dice el corazón-

aún conserva su primera sonrisa, sus dientes de leche…

de cualquier modo en un principio la lucha de dominio del miedo entre nosotros los miembros del clan paso a una lucha de dominio del convencer, de disertaciones y de una mayéutica que aullábamos (raro no?) entre si para ver cual merece el favor de nuestra preciosa rata. Las reuniones eran auténticos combates de dominio y friega.

recuerdo otras frases de nuestra preciosa rata: -mientras no seáis capaces de amar a todos por encima de todo, a entregarte desinteresadamente por cualquiera, a sacrificarte a cambio de lo justo, a disfrutar de la presencia de cualquier otra rata sin intentar dominarla no os daré permiso de disfrutar ese pseudoamor que con tanta fuerza chirrean entre esos dientecitos…- -mientras tanto las ideas, el conocimiento será lo único valioso que tendréis, que podréis compartir, con lo que podréis hacer y ser lo que queráis, pero este conocimiento es corrompible, por lo tanto … belleza es verdad-- recordemos que estas patéticas frases eran pronunciadas bajo los efectos de esos preciosos semioquímicos… en resumen nos mostró otra forma de controlar la realidad

el poder de comprender a los demás, de elegir

presumimos que el error lo empezamos a ver cuando nuestra preciosa reina estimo la compañía del tío Jose de manera muy especial, después de su trágica desaparición, un cúmulo de desconocidas sensaciones le llegaron a nuestra preciosa rata que se manifestaron en una incontrolable risa

fue el principio del “cambio”

todo el clan se arruino, esas risas escondían una gran tragedia interna

a nuestra preciosa rata nunca la enseñamos a manejar perdidas

de repente su visión del mundo se torció, se enloqueció

mordía a cualquier rata que se le acercara, abría sus ojos llenos de furia e inyectados de sangre, chirrió a mas no poder con instinto asesino, y en uno de sus desvaríos empezó a culpar.. .

ahora solo baila al son de su propia melodía

el otro momento dijo –os puedo amar pero no confiar; no soy importante para nadie…la naturaleza de la rata es ser ingenua, por lo tanto debemos controlar todas las entradas a su sistema y condicionarla para ser una rata eficiente en la sociedad; también permitiremos zanganos-elegidos; no puedo confiar en unos fracasados como vosotros que solo se lamentan de sus desgracias pero yo os cambiare; en este mundo importan son los resultados, lo que usted hace, no lo que es y no-es; yo la única que está en lo correcto seré por lo tanto la única con derecho de decidir por todos; escribiré las reglas de su vida (sagradas escrituras), sus creencias y prejuicios, os enseñare a interpretar de manera correcta estas sagradas escrituras y obviamente me reservo el derecho de edición de estas sagradas escrituras; me encargare de la procreación y creare-condicionare las ratas del futuro; es un hecho que la opinión de ustedes ratas condicionadas en el dolor y la ignorancia, que solo buscan aprobación, no es útil; obviamente mediante legislación e instrumentos de gobierno decidiré que es lo útil y que no, que es lo importante y que no; eres débil pero si te sometes a mi, a mis ideas, te prestare fuerzas; yo lo ordenare todo; al único ser que deben entregarse, vivir por ese ser, seré yo!, todo por el bien de mis camaradas, saluden a su comandante!...-

no hace sino repetir las mismas ideas, gusanos y gusanos, su capacidad creativa se limitó al instante de la perdida, aunque le da muchas vueltas a la idea no es capaz de crear, solo copia y fusila ideas de otros tiempos, lo que antes era una profunda y enriquecedora armonía ahora es un coro no armonioso y repetitivo que solo se entiende el mismo, que no necesita de los demás y ningún fonema puede entrar a ser parte de esta “sinfonía-ruido”, es vana su existencia. ansía el control, someter

engaños en ser, hacer, tener, no ser, no hacer, no tener

destino torcido por el dolor
ahora es una rata vengadora
ahora habla mucho y repite mucho “ambición” y “justicia”
ahora habla de expandir y dominar tierras nuevas….

las leyes del romance ahora olvidadas
fueron extrañadas
y de manera abyecta procedimos a hacer lo que creímos era lo mejor
y qué creímos que era?

-------------------

otros momentos

ya que cambio lo que considera más importante, nuestra rata volvio a cambiar

entonces dijo - estoy feliz porque volvi a llorar

si el amar no sucede
conocimiento como paños de agua tibia

-----
Heterocephalus glabe
ideas fusiladas de por ahì
imagenes bajadas de internet

2006-09-19T01:38:00.000+02:00

Hoy fue una buena mañana de primavera, de esas que invitan a destapar un vino en algún parque.
La brisa era suave, y la mirada de ella hermosa. Entonces decidí matarla.

“Decidir” lo que pasó fue por un arrebato, eso es claro, pero no resto mis intenciones con esto, para nada, soy adulto y tomo mis responsabilidades cuando me caben.

Ustedes me entenderán. Yo sé que sí.

Era hermosa. Jovial, alegre, plagada de buenas intenciones. Y yo la maté.

El por que me lo guardo para mí, y tal vez se lo cuente a la justicia por que sé que ellos también me entenderán. Solo les contaré como fue (y si insisten, entonces y solo entonces contaré por que).

Fuimos temprano, preparamos un desayuno estilo camping, y al llegar a la reserva natural de Buenos Aires buscamos un lugar oculto entre algunas matas de modo que extendimos el mantel que jugó un poco con la brisa vespertina y quedamos ocultos entre todas estas matas color arena, entre las cuales sobresalía el verde de una caña de bambú. Era rara verla ahí, tan sola, tan fuera de lugar… indudablemente una señal. Por suerte llevé mi navaja; y recostado contra una piedra, casi por acto reflejo, la arranqué y le di filo a uno de sus extremos… típico de un ex boy scout.

Terminó el desayuno, pero comenzamos a hacer el amor sobre panes, mermeladas, se volcó un poco de jugo… y estuvo bien. Vamos, estuvo muy bien, como casi siempre. Seguimos haciéndolo por algunas horas más.

Ya la tarde iba cayendo - en poco vendrán a echarnos – pensé, pero estábamos muy ocultos así que nadie nos encontraría después de todo. Todo el vino que teníamos ya había terminado, y las conversaciones también.
Ella estaba desnuda junto a mí, en la fresca brisa de la primavera. Su mirada cómplice y desconfiada, su boca picara y burlona, y su cuerpo, avejentado por amor. El sol moría, se deshacía en sus ojos color miel, llenos de la hipocresía más dulce que jamás haya contemplado. En ese momento yo acariciaba mi caña de bambú, trabajada como una pieza maestra, elevé todo el largo de mi cuerpo, alcé al cielo mi hermosa caña de bambú, vi su punta destellar con los últimos rayos de sol, de reojo vi una mueca cómplice en su boca y sin titubear di la primera de las estocadas, justo en el cuello… sus ojos se abrieron, gigantes, su primera sangre salto a mi encuentro, efusiva, como ella. A esa siguieron muchas más, ella ni siquiera gimió…

Su cuerpo yace, inerte, frío, blanco… no cerré sus ojos por que quise que me viera. Aun si sus ojos se apagaron con el sol.

Yo tengo mi caña de bambú conmigo, también el resto de la comida de hoy. Solo espero que me vengan a buscar.

Pero aviso, mañana, no voy a trabajar.

2006-09-13T15:14:00.000+02:00

Lo tenía entre sus manos. Un bocata de jamón. Ni tomate, ni aceite. Sólo pan y una triste loncha de jamón.
Dejando escapar un suspiro le hincó el diente. Siempre había sido una persona de esas a las que se le dicen que enfermará por su manera de engullir, por no masticar la comida.
Y ahora… cómo es la vida! Ahora perdía la cuenta en el número cien. Así creía engañar a su estómago . Ese que no hacía otra cosa que rugir día y noche.
No le culpaba, claro que no, cualquier estómago gritaría de esa manera si su mayor manjar era eso, un triste bocata de jamón. Y lo peor es que ni siquiera era del bueno! De esos que por ahí llaman “de pata negra”. No , era una triste y delgada loncha de esos que venden en los hiper lo más barato posible; una de esas marcas que, cuando te metes la loncha en la boca, dudas si le quitaste el plástico que la envolvía o no.

Sentada en el banco de siempre ya hiciera sol, nevara, helara o cayeran chuzos de punta. Hoy tuvo suerte, hoy lucía el sol. Y así, degustando su bocata de jamón en plena calle recordó tiempos mejores. Recordó cuando de cría se escondía la comida que no quería en los bolsillos para deshacerse de ella cuando mamá no la miraba.

Ahora ella era la mamá. Ahora podía comprender lo que costaba conseguir esa comida. Y ahora se preguntaba qué estaría haciendo su pequeña, se preguntaba si como ella tiraría el filete que en ese preciso instante tendría en su plato.
Volvió a mirar su bocata, un triste bocata de jamón que, cuando llegase a casa y le preguntara su pequeña por su “comida de negocios”, tendría que conseguir transformarlo en caras gambas, deliciosos solomillos y magníficos tiramisús.

”Bueno” – pensó – “ no alimentaré mi estómago, pero al menos tendré que alimentar mi imaginación” . Y con una sonrisa en los labios miró el bocadillo y creyó percibir el olor de los jamones que recordaba colgados del techo de la cocina de casa de mamá.

2006-09-12T14:28:00.000+02:00

SituacioneS
A veces, me parece que
todo lo que pasa por la
noche, cuando en teoría
no me doy cuenta porque
sueño, no sea real...
Luego me duermo y me
doy cuenta que no estaba
soñando sino que eres real...

2006-09-09T17:55:00.000+02:00

La duodécima sesión de hipnosis terminó; la chica que le amurallaba sus manos en el rostro casi suplicándole, es ahora quien destruye su autoestima cada día, ella, que no se pertenece a si misma, aprisionada en esos celos taciturnos adheridos a la columna vertebral. La guerra psicológica ha llegado a un extremo tal que él no la reconoce. Ya no sabe quien es, quizás no se atreve a juzgarse, el ha terminado por amar al enemigo, quien le critica, vigila, ridiculiza, acusa, culpa, interrumpe, malinterpreta, recibiendo a diario el tratamiento silencioso que le aniquila poco a poco “ al fin y al cabo, me perteneces, soy tu mujer”, quien lo diría, Norma, la universitaria que al principio se reía amigablemente de su poco acierto en el vestir y de su aparente seriedad, de su torpeza de niño grande como si ya fuera el preludio del averno del que ahora es participe; Aún así, a ella le gustó su manifiesta inocencia, que el solía acompañarlas con guirnaldas de palabras de escritor fracasado en las que ella descansaba junto a su regazo, “lo mas bonito que un hombre me ha dicho nunca”. Ahora la convivencia bajo el mismo techo destruye y aniquila, y detrás de las puertas se agazapa la locura, la que le hace frecuentar esas sesiones de hipnosis que son el resultado de una vida quebrada con la que él empieza a identificarse, nada similar a la liturgia de la palabra que los unió hace ya cuatro años, “serán los dos una sola carne”, dijo imperturbable el Antiguo Testamento, después de que ella hubiese atravesado, cogida del brazo militar de su padre, el pasillo central de la iglesia acompasando sus limpios zapatos blancos con los acordes del Lohengrin. El reconoce en el enemigo a su mejor amigo, el que vigila sus correspondencia, el que controla sus entradas y salidas, pues prometió “serle fiel en las alegrias y en las penas, en la salud y en la enfermedad”...

2006-09-01T10:07:00.000+02:00

ROCK

Powered by Castpost

2006-08-11T14:07:00.000+02:00

QUERIDOS LECTORES, LA PECERA SE VA DE VACACIONES

VOLVEREMOS CON MUCHA ENERGÍA Y CON MUCHOS TEMAS INTERESANTES

GRACIAS A MIS PECES POR TODO EL ESFUERZO, POR TODA LA FUERZA, POR TODA LA BELLEZA

¡VOLVEMOS EL 1 DE SEPTIEMBRE!

SALUDOS

2006-08-09T11:41:00.000+02:00

El futuro y el sentido de la vida

A veces la vida te sorprende cuando creías que ya le habías cogido el tranquillo, cuando consolidas situaciones y manejas el timón, ilusa de mi, nunca aprenderé, quizás por eso, la vida me examina una y otra vez, pero nunca apruebo, así que repito curso, creo que me gusta, me gusta mucho equivocarme, me gusta mucho darme cabezazos, me gusta mucho aprender siempre, me gusta mucho que me sorprenda la vida.

Creo que algo de sentido le he pillado en estos años de repetir, repito en ilusiones, repito en esperanzas, repito en amor, y me la vuelvo a pegar, quizá es porque estoy viva.

Quizá porque eso es vivir, quizá porque lo más bonito de vivir es no aprobar nunca en felicidad y volver a repetir las asignaturas de la inocencia y la ilusión. Quizá porque el sentido de la vida es aprender, aprender siempre, y por muy experto y maduro que te consideres, encontrarte que hay más y más asignaturas y más niveles que descubrir.

Qué ironía, hoy que me encuentro ante un nuevo reto y ante una nueva etapa (no buscada) en mi vida, y me ha tocado escribir sobre ella, y sobre el futuro, y así estoy, abriendo un nuevo melón a ver qué trae, y si no me gusta, pues abriré otro melón, qué le vamos a hacer, abrir puertas, y puertas, de qué me puedo quejar? peor sería tener delante un muro de piedra y no tener ni pico ni pala para abrirle un boquete, aunque creo que entonces empezaría a darle cabezazos, de lo bruta que soy y lo que me gustan los retos.

Deseadme suerte y ánimo, porque voy a seguir abriendo puertas y melones, y si no, a cabezazos. Es mi vida¡ nunca dije que la deseara aburrida, antes muerta que aburrida¡

La Malamala

2006-08-06T17:18:00.000+02:00

Aquí os pongo un fragmento de un articulo q me ha parecido muy interesante sobre la mentira, las consecuencias de mentir, y por qué se miente... si quereis leerlo entero, os dejo el link:

http://www.cop.es/colegiados/A-00512/mentira.html

Mentir es un recurso fácil de valer sin tener que pasar por esfuerzos ni penurias, aunque el precio que se corre es la posibilidad de ser descubierto. En esto sucede algo similar a la persona que lanza rumores falsos para disminuir a las personas que envidia: puede ser descubierto y la conducta desvelada, ir en su contra desprestigiándolo ante a los que quería influir.

Mientras que la persona sincera no tiene que vigilar la versión que da de sus anécdotas y los episodios vividos, porque los transcribe al dictado de su memoria, en cambio el mentiroso debe controlar qué versión da de su historia, para que resulte coherente con la escuchada por cada persona ante la que ha presumido.

Cuanto más se cae en la tentación de mentir más difícil es controlar la abundante base de datos de las versiones dadas y más imposible resulta comentar, repetir o seguir con coherencia lo novelado, de forma que los detalles chirrían y de pronto un personaje famoso es novio de una prima mientras que antes lo era de una hermana, estuvimos dos años estudiando en el extranjero mientras que esos mismos años estudiamos un Master de prestigio en la localidad donde vivimos, conocemos a quien luego resulta que no nos conoce, etc. .

El hábito se mentir se puede transformar en un trastorno de la personalidad que podríamos llamar 'seudologia fantástica' que es una compulsión a imaginar una vida, unos acontecimientos y una historia en base a causar una impresión de admiración en los espectadores.

Este afán por impresionar esta basado en la imperiosa necesidad de resultar valiosos e geniales por medios tramposos ya que por los naturales de la simpatía y ser espontáneos dudamos el poder conseguirlos.

Refleja, por un lado, la ambición de ser dignos de amor y "ojito derecho" de los demás como antes de ser destronamos por el proceso de maduración lo éramos de los padres; por otro lado, se pone de manifiesto nuestra profunda duda de no ser dignos en base a la distancia, la dureza, el aislamiento y la falta de adaptación que sufrimos, que asemejan pruebas de algún tipo de minusvalía.

El mentiroso fantasioso coge el atajo de robar atención y aprecio por la vía del fácil engaño (las palabras son cómodos sustitutos de los hechos) en vez de por su Ser-sincero, tal vez mucho mas modesto de lo que su ambición soporta.

No se conforma con ser una persona cualquiera -tal vez se vería a sí misma con excesivo desarraigo-, sino que desea ser siempre una personalidad de primera magnitud, de esas que los demás admiramos embelesados y envidiosos.

2006-08-05T01:21:00.000+02:00

MUSICO DE GUARDIA

Esperare impaciente la llegada de otro tren
cargado de palabras hacia media noche,
y esta vez, con la atención de un centinela
por primera vez, tengo una patria, tengo una bandera.

Quemé todas mis naves justo cuando iba a partir,
vendí las pieles de los osos que jamás cacé,
y ahora abrígame, no con la lealtad de un mercenario,
anúnciate, yo solicito tus servicios a diario.

Vivo en un escenario del tamaño de dos lunas,
voy cuesta abajo por tu cuerpo y ya no tengo cura.
Soy músico de guardia desde la cuna a la tumba,
plantado como una farola al norte, al norte de mis dudas.

Prefiero la seguridad que da lo incierto
saber que el tiempo no será jamas mi amigo,
y no me fío de los que a pecho descubierto me vacilan
con una lista de consejos aprendidos.

Me haré socio del viento, y digo yo que me irá bien,
es más sincero cuando no hay contrato que firmar.

Y allí te espero, en el momento en que la pluma conoce al papel
en el instante en que mis frases me desnudan.

Vivo en un escenario del tamaño de dos lunas...

2006-08-02T14:47:00.000+02:00

Hay distintos tipo de envidia, entre los cuales los dos mas importantes y en los que se derivan todo los demás son la envidia sana y la envidia mala.
Por definición, la envidia sana es aquella que sientes con respecto a alguien querido, y que por lo cuál tiendes a reprimir para evitar conflictos. Luego tenemos la envidia mala, esa que te corroe por dentro y que te hace odiar a alguien con quien, por norma general, no tienes ningún vínculo especifico.
Lo que me pasa a mi a menudo es que me da por pensar pq una es sana y la otra es mala. A mi la envidia "sana" me provoca un mal cuerpo impresionante, no porque le desee algun mal a esa persna, sinó porque me la tengo que reprimir, y todos sabemos que lo que se reprime, malo! Por el contrario la envidia denomnada como "mala" es la que mejor me sienta. Es cierto que socialmente es horrible, per hay que reconocer que te quedas de un descansado que ni te cuento...
Y ahí está donde me pierdo. Resulta que la "sana" es "mala", y la "mala" es "sana", pero la "sana" es "buena" y la "mala" es "malvada" o algo así. No se si me llego a explicar bien.
Solo pienso que no está mal envidiar abiertamente al projimo, aunque sea socialmente reprochable, al final una se cansa de ser políticamente correcta, que todos sabemos que la incorrección es lo más liberador del mundo.
Así qeu a modo de conclusión, he decidido que a partir de ahora me dejaré de frases como "que envidia que me das, pero de la sana, eh!" y empezaré a soltar otras estilo "que sepas que la envidia me corroe por dentro así que mejor dejemos el tema antes de que acabemos mal".
Un poco de sinceridad, por favor...Todos viviermos más felices envidiando al projimo libremente!
Al fin y al cabo, la envidia es lo que nos empuja a mejorar!

2006-08-01T01:12:00.000+02:00

Un pez rojo. A veces me miró en el espejo y veo un pez rojo. Un pez vivaz, poderoso, ardiente y temerario. Rojo. Otras veces soy azul, tranquilo, reposado, prudente. Todo, todo depende.

A lo largo de mi vida me he encontrado con infinidad de colores. Todos ellos en forma de pez. Todos en forma de tristeza de alegría, de vano recuerdo o de cicatriz. Peces. Me he pasado mi vida persiguiendo peces. Clasificándolos por colores según la etapa de mi vida. Están los amores frustados de la adolescencia y todos aquellos que aún asfixian en un rincón, de negro. Están mis primeros besos, mi primer te quiero, mi primer abrazo, mi primera palabra..nadando de blanco puro, radiante, sonrisa. Estás tú de rojo, sangrando. Están mis amigos de verde, dando esperanza y palabras. Estoy yo de espejo, de reflejo, de sentimiento.

Me he pasado mi vida fingiendo ser un pez payaso en un acuario demasiado pequeño. Y no.Yo nado en el océano. Un océano de creatividad. Un océano inmenso. Dónde no importa la serenidad de un pez azul, la alegría electrizante de un pez verde, o la fuerza de un pez rojo. Que más da que en medio de mil peces negros se camufle uno blanco, si al final, al final desde lejos siempre se ve azul grisáceo. Siempre se ve agua

. Y todos, todos formamos parte de ella.

2006-07-30T10:09:00.000+02:00

EL DOMINÓ

Recuerdo cómo, en mi niñez, nos juntábamos mis hermanos y yo en el patio de casa y nos tumbábamos en el suelo a jugar al dominó. Recuerdo como el Sol se filtraba entre las hojas de la parra, jugando con ellas a hacer figuras imposibles que se proyectaban hasta el suelo, danzando al son del viento y el susurro de los árboles. Entonces, cuando el viento se agitaba y venía a refrescarnos aquel día de verano, el aroma de las glicinas, que habían empezado a florecer, mezclado con el de jazmín y demás flores del patio venía a regalarnos el olfato y a envolvernos con aquellos perfumes robados a las flores.

Mi abuela cerraba los ojos, dormitando, dejándose envolver por el perfume, apartando la costura durante unos minutos, disfrutando de los aromas del verano, el fresco del viento y la sombra de la parra. Mi hermano menor reía con risa sana, joven y jubilosa, divertido por el mágico poder de aquellas fichas blancas punteadas de negro que poseían la increíble capacidad de entretener las horas más muertas de la tarde, haciendo que se tornaran de pronto las más alegres, tiernas y memorables de los veranos en el pueblo. El repicar de las fichas contra el suelo, los gritos de alegría del ganador de la partida o el roce de las fichas boca abajo mientras las movíamos se quedaron grabados en mi mente de niño y se conservaron hasta la madurez, así como también se quedó grabado en mi mente los consejos que nos daba mi abuelo, que se entretenía viéndonos jugar mientras tomaba un vasito de vino.

2006-07-25T13:48:00.000+02:00

Quien no recuerda de niño, su Babero... ese que te mantenia limpio despues de comer... pero tambien quien a sido Padre... se ha sentido orgulloso de su hijo o hija en mas de una oportunidad y siente que necesita un bebero para secarse las lagrimas de ese orgullo o aunque suene poco romantico, la baba que cae cuando su niño aprende algo nuevo en la vida mas si lo aprende de ti... al menos en mi pais, asi se les dice a los padres cuando estan orgullosos de sus hijos pequeños, "necesitas un bebero para secarte la baba que cae" al ver lo orgullosos que estan de sus nenes... que ganas de sentir eso, esa sensacion de orgullo por tu hijo, sangre de tu sangre que empiezan a vivir y ya no necesitan de tu ayuda para comer, ni para hacer sus cosas, ya no necesitan el babero que una vez tu le ponias para que no ensuciara su ropa limpia, pero ahora ya no lo necesita... pasa a ser un niño grande, y despues un adulto que empieza a vivir lo mismo que tu... con sus propios hijos...

2006-07-19T08:06:00.000+02:00

no siempre los hechos son jugables a una sola carta. a veces la vida da opciones, muchas, pero no siempre están boca arriba y a favor, encima de la mesa.

estoy segura de q, en muchas ocasiones, los hechos se juegan a tres cartas: la q a ti te gustaría, la q te haría mucho daño y la del azar.

la q a ti te gusta es la perfección, el momento feliz, el hecho ideal, la idea exacta y el futuro o presente ideales.

la q no te gusta es el error, la mala suerte, el darse golpes contra el pecho de lo erróneo q se tuvo en cuenta, pero q nunca se quiso aceptar.

la carta del azar puede ser cualquiera de las dos anteriores, con la circunstancia de q es una opción q no estaba prevista, con la consecuente cara de tonto (o de póker) q se nos queda cuando nos visita, pq a veces el azar es sorprendente y engloba la carta q te gusta y q no pensabas q iba a salir o viceversa.

juguemos todas las cartas de la baraja, además de las tres q por naturaleza pueden existir. las soluciones no siempre pasan por tener un solo naipe encima de la mesa.

besos a todos los peces

2006-07-18T06:19:00.000+02:00

Pasión Animal

No era la medianoche y,
seguramente tampoco brillaba
por encima de las casas
la luna llena.

Pero sin embargo
algo de niños lobos teníamos los dos.
Algo que era más fuerte
de lo que nosotros podíamos controlar.

Una especie de instinto animal,
que durmió por seis meses,
y que solo una bala en el corazón
hubiese sido capaz de reprimir.

Claro que ni vos ni yo
pudimos (quisimos) resistirnos más,
y nos matamos juntos
en ese rapto de pasión.

2006-07-17T14:08:00.000+02:00

Solitario,

Desvastador,

silencioso,

marginado,

despoblado,

desertico...

El aire cada vez más agotador, su calor esfumante agonizando los labios, su tierra poco fértil para la vida y las alucinaciones el presente de mis días.

Mi cuerpo agitado por su temperatura, la vigencia de mis pedidos al borde la muerte, que más querría yo, que beber el agua de tu encanto y aun así morirme en las garras de tus brazos.

Caóticos los vestigios de mi cuerpo, tirada en ti para profesar mi último aliento. ¿Cuántos hombres en ti han pasado, sintiendo alabanza a tu respeto?

Pedirte un minuto más de vida, es un sacrificio. La arena de tu cuerpo ya me lo impedía y será mejor que deje que me quites la poco vida, que tu, mi deierto, ya la glorificas.

Cintia.

2006-07-15T00:23:00.000+02:00

CARTAS SIN ESCRIBIR... Y FLORES

Esta mañana, mientras deambulábamos con más pena que gloria por los pasillos del instituto, ha entrado un muchacho con una cesta llena de flores. Ha causado una pequeña conmoción, ya que está por llegar la primavera a un recinto donde se mueven más de mil adolescentes. Era uno de esos servicios de interflora en los que utilizan el lenguaje de las flores, ahora que el humano parece haberse agotado entre las nieblas del progreso, para comunicar los sentimientos más íntimos.
Pues bien: eran para una profesora que ha recibido el recuerdo del hombre que la quiere y que, al parecer, está lejos de ella y la echa de menos. La dichosa muchacha estaba emocionada, casi como hace unos días cuando me hablaba, al borde de las lágrimas, de las dificultades de su vida en común. He querido pensar que las cosas se iban arreglando. Y me he acordado del único hombre que me ha regalado flores de una forma continuada durante muchos años.
Todo empezó cuando hacía COU, tenía 18 años y frecuentaba los círculos poéticos. Había un chico, así me lo parece ahora, ocho o nueve años mayor que yo, que escribía unos poemas preciosos y que tenía unos hermosos ojos verdes llenos de tristeza. Era ortopedista de profesión. Por supuesto que a mí me gustaba pero no pensé que él me hubiese mirado más de una vez. Hasta que nos fuimos de viaje de estudios a Mallorca. Allí, en un hotel de la playa del arenal, recibí un enorme ramo de rosas rojas delante de todas mis amigas, que se morían de envidia, al igual que yo me moría de vergüenza . Llevaba una tarjetita, que todavía conservo: en el anverso ponía mi nombre, en el reverso el suyo. Nada más.
Cuando volví del viaje me iba a buscar al instituto, de tarde en tarde, con el pretexto de entregarme algunos escritos para el grupo poético que frecuentábamos, hablábamos un rato de pie, paseábamos, a veces, y nada más. Pasaron los meses y yo estaba demasiado impaciente para pasarme la vida esperando a que él se decidiese a hablar y empecé a salir con otro chico. Seguía viéndolo, pero ya no iba a esperarme ni me llamaba a casa, ni me escribía largas cartas en las que me contaba su vida de una manera maravillosa. Inmersa en nuevas experiencias, recuperándome de un fatal accidente que me retuvo casi un año sin poder andar, no tuvo para mí mayor importancia. Hasta que llegó el siguiente 13 de abril: otra vez estaban allí las rosas, pero esta vez de color rosa. Llevaban una tarjetita: en el anverso ponía mi nombre, el reverso estaba en blanco.
Desde entonces y a lo largo de los años, he recibido las flores. Algunos veces ha fallado, es cierto, pero nunca he sabido por qué: ni lo he visto ni me habría atrevido a preguntárselo. La última vez que lo vi fue cuando iba a casarse: me llamó para decírmelo y tomamos un café juntos. Era a principios de abril y yo, que nunca he hablado del tema de las flores con él, pensé que ese año no las mandaría, pero llegaron, aunque desde entonces han sido rosas blancas.
Hace cuatro años la ortopedia estuvo cerrada por luto unos días y, al vivir en una ciudad pequeña, pronto me enteré de que el dueño había muerto en un accidente de tráfico. No me han vuelto a regalar flores desde entonces. Por eso supongo que era él quien me las enviaba.
Cuando me siento sola, saco las tarjetitas, amarillas de tiempo, e imagino las palabras que podían estar escritas en ellas. Y recuerdo sus ojos tristes tal y como eran hace quince años.

2006-07-10T23:24:00.000+02:00

CELOS

Creo que no hay nada peor cuando te gusta un chico a que te enseñen las fotos de su novia. Pero es que eres tonta, de hecho, si te vas a almorzar con un chico que te gusta desde hace tiempo y que tiene novia. Es prácticamente inútil, tienes todas las de perder.

Y así fue. Me planté en su casa, quedamos por el messenger. Me enseñó su casa,y ahí estaba ella. Joder, pensé. Es guapísima, rubia, delicada, ojos azules. Nada que ver con una pelirroja medio hippie con mirada traviesa. Su mirada era dulce, la foto, que no estaba en ningún cuadro sino pegada al ordenador denotaba un amor de película, de esos amores que por muchas vueltas que les des no se acaban nunca. Y lo peor de todo es que yo me dí cuenta. Eso fue lo peor de todo, que piqué el anzuelo a pesar de tener la prueba irrefutable de un amor real enmarcado en una hoja de papel A4.

Y prefiero saltarme el resto de la historia. Hasta un punto, una fiesta, ella había venido de viaje. El amor volvió a surgir entre ellos,como era de preveer. Los celos, a la mierda. Sí, en el momento de la fiesta él me miraba y yo a él. Y la ví. De repente, esos celos consumidos durante ese poquito (o mucho, según como se vea, claro) de mi tiempo fueron en vano. Rubia, sí, pero rubio ceniza. Ojos azules, sí, pero ojos apagados. Cuerpo bonito, sí, pero toda ella de marrón. Odio el marrón. Botas marrones, falda marrón, camiseta marrón.

Y los celos, a la mierda.

2006-07-09T11:53:00.000+02:00

Impuesta o elegida?

Una necesidad o sólo resignación?

Algunos le temen, otros la buscan,

en el fondo, nadie la quiere pero todos la sienten en algún momento.

Capricho o condena?

Principio o fin?

Relativa… eso sí. Depende de cómo la mires, depende de cuánto la quieras, depende del miedo que le tengas… Si la evitas, ella te buscará. Si la persigues, huirá…

Un estado o una necesidad?

Calma o desesperación?

Escenario perfecto para la imaginación, la melancolía, la tristeza y el llanto, dolor, placer no compartido… ilusión… Demasiadas caras para una misma moneda.

No sé porqué hablas tan bajo… nadie te puede oír… nadie te puede ver… nadie te puede sentir…

Mi cuerpo, mi alma… quizá alguna canción…

Nombre de mujer, enemiga del amor, sensible, callada, amarga… Soledad... así la siento yo…

2006-07-07T09:32:00.000+02:00

Cuando la luz del sol inundó la habitación, despertó. Supo que había llegado el momento.

Todo lo que necesitaba cabía en una mochila. No quería llevarse nada que le recordara su pasado, lo que dejaba atrás, lo que fue. Cerró dando un portazo, bajó muy deprisa la escalera y desapareció entre la gente.

Paró un taxi para ir a la estación. Cuando deambulaba por las taquillas en busca de su destino agarraba con fuerza la mochila. Era un símbolo. Su libertad.

Viajó al sur, nada mas bajar del autobús se dirigió hacia la playa. Cuando llegó, se quitó la ropa, caminó hacia la orilla, cerró los ojos y se adentró en el mar para empaparse de sal.

2006-07-05T20:05:00.000+02:00

¿la sombra del pasado que te impide seguir adelante???
¿la sombra del futuro incierto ???
¿la sombra de un amor prohibido???
¿la sombra de no ser un buen hijo o un buen padre???
¿el vivir a la sombra de un hermano mayor???
Pero que decir cuando la sombra del otro es uno???
¿Cuando tu eres quien persigue y no dejas vivir en paz a los demas???
La sombra que todos ven pero que nadie siente... cuantas veces uno se ha sentido asi de invisible... pero a la vez si no esta ahi se la extraña... pero que pasaria si vivieramos sin ella???.... quien no ha caminado siguiendo su sombra... intentando alcanzarla y nunca lo logras???.... dificiles preguntas... quien me puede ayudar a responderlas???

2006-07-04T17:28:00.000+02:00

LA LUZ

La luz es la mirada de las cosas,
-inacabada sed ante el abismo-;
es el pincel que pinta
la inquietud de tus manos
y el dolor de perderme
entre tus ojos.
La luz es ese incendio inesperado,
el temblor de dos labios
derramándose en ecos cristalinos.
La luz se abraza al mundo
como una gran serpiente silenciosa,
y destella en las nubes
entre las grises aguas de la ausencia.
Tal vez está esperando
ese alfiler de incendio
que prenda en el misterio de tu risa
o en el pliegue sereno de tus labios.

2006-07-03T01:10:00.000+02:00

La Maldición

Realmente no esperaba mucho de este Mundial, todo lo que se ha conseguido me ha parecido estupendo y no me he sentido en ningún momento decepcionada.

Lo que nunca imaginé era el ambiente triunfalista por contagio que me he encontrado. Antes del Mundial, contrastaba con mi gente qué papel creían que íbamos a tener, y las variadas respuestas se centraban en el abanico de la discrección, sobre todo en no hacer el ridículo y poco más, falta experiencia, son muy jóvenes, sobra Raúl, falta Morientes, nos falta un delantero nato, un definidor, un rematador... pero los medios son grandes, tienen que vender, hijos, hay que comer, y pasamos de la modestia a la agresividad, os vamos a meter 4, no os vais a enterar, y a vosotros, otros 4 y si os ponéis tontos, os van a caer 6, por listillos... de ahí a jubilar, humillar y avergonzar al siguiente rival, ya pasamos solitos, endrogaos, abducidos, sin frenos y cuesta abajo.

Y nos la dimos, con todo el equipo, y llegó el llanto y crujir de dientes, pasamos del podemos llegar a la final, a la discusión más agria y amarga con el de al lado, ya no éramos tan guapos ni tan altos ni tan ricos, ya no éramos adoradores de 22 mocetones hermosotes y sanos, ahora somos unos pringaos estúpidos por idolatrar a 22 millonarios que no se han ganado el pan que han recibido por hacer el cimbel... Las banderas arrinconadas como con vergüenza, las pinturas de guerra en la basura, volvemos a mirar con odio a los del equipo rival... ya no somos

España vamo a ganá

, ya no vamos a por ellos...

Irremediablemente volvemos a La Maldición, esa Maldición que desempolvamos cada 4 años por si la fuéramos a necesitar... porque la volvemos a necesitar, siempre la volvemos a necesitar, porque no nos creemos ni borrachos que podamos ganar nunca nada, y es que en el fondo, sabemos que nunca podremos ganar nada, empezando porque mientras nuestros mejores jugadores de la mejor liga del Mundo sean los titulares y las estrellas de las demás selecciones, nunca vamos a ganar nada.

El entrenador de Argentina dimitió inmediatamente, el nuestro sigue, faltando a su propia credibilidad. Luis, NO vamos a ganar una mierda, pero eso tú ya lo sabes, para eso eres el más listo de Hortaleza.

Zizou, enhorabuena, machote.

2006-07-01T16:38:00.000+02:00

Lo raro es que me gustan.
Raro digo, pero no del todo por que me gusten, mas bien por lo que trasmiten. Raro es que me guste lo que me trasmiten. Sí, eso es.

Pueden traernos recuerdos de algun momento, pero solo si hemos sido participes del momento en questión. Pero, de fotos lejanas, donde no participamos, ¿que es que nos trae? Se me dira "¡muchas cosas!", a lo que respondere con un sí, puede ser, mientras me quedo pensando.

Pueden traernos imagenes que anhelamos, pero... tampoco nos traen el momento, ni las personas, ni mucho menos las situaciones... nada de olores, ruidos, sensaciones... no. En cambio todo sera imaginario.

Peor aun, si la foto es ajena; entonces, se me ocurre que, como mucho, podrá darnos envidia de la gente que participó del momento en cuestión, o de la situación. Tal vez podría darnos intriga del misterio sobre ese momento...

Fueron otros, otras, quienes vivieron eso.

Aun si somos protagonistas de alguna foto, cuando volvemos a verla, nisiquiera somos los mismos de entonces. Personalmente, veo las fotos de mi niñez como si viera las fotos de alguien más, solo veo al que alguna vez fuí, e inevitablemente me golpeo con la imagen del que yo quería ser, y que seguramente no soy.

¿sera pues, que lo que me gusta de las fotos es que tratan de engañar al paso del tiempo? ¿que me recuerdan la esencia?

Me limito a decir si, puede ser distante, y me voy caminando... sin entender por que es que me gustan las fotos.

2006-06-28T11:50:00.000+02:00

"Algo más que una manta".

Cuando estoy muy nerviosa... cojo la aguja y me pongo a tejer.
También le dedico tiempo cuando estoy contenta, cuando estoy pensativa, cuando estoy triste... Pero, sobre todo, cuando estoy nerviosa. Me relaja mucho, sea cual sea mi estado de ánimo.
La voy haciendo, esta manta, cuadro a cuadro. Se llama ganchillo. Puede que el nombre de tal labor suene a "abuela". Yo misma sonrío y bromeo con ello a menudo.
Es de vivos colores, porque mi hija se merece tonos alegres en su vida y esta manta es para ella. No me importa si llevo casi un año haciéndosela, a ratos, a días... Me importa el valor de lo que le dejo. Algo que no se compra, que no se vende. Porque, señoras, señores, que no les tomen nunca el pelo... No se compra todo con dinero en esta vida. No.
Quiero dejarle a mi hija Vida, con mayúsculas. Quiero que un día, cuando tenga la capacidad de hacerlo, se emocione al taparse con esta manta y darse cuenta de todo lo que encierra: a mí. Y todo el amor que siento por ella.
Si he sonreído, le he colado sonrisas entre los hilos.
Si he pensado, le he trenzado pensamientos. Miles. Tantos que no podrían terminar de contarse nunca...
Si he llorado, se han mezclado las lágrimas con el hilo y en la manta se han quedado impresas.
Y cuando acabo un cuadro más y lo uno al resto... siempre sonrío. Sonrío, sintiendo lo mucho que la quiero. Sonrío pensando que un día, si tiene frío, si me necesita y no estoy por alguna razón... tendrá todos y cada uno de mis sentimientos para abrigarse con ellos.

*** Queridos Peces y posibles visitantes, perdonad si no os contesto, pero estoy en plena mudanza y esto de los blogs se queda en suspenso para mí por un tiempo indefinido. No sé cuando vuelvo... Deciros que ha sido un placer compartir agua con vosotros y leeros. Un beso a todos. Cuídense y disfruten de la vida.

2006-06-27T01:09:00.000+02:00

La Luna Y Yo

Son las dos y trenta y seis de la madrugada,

Luna estás ahí fuera, pero no te veo...

sólo veo la luz de una farola rojiamarilla.

Estás ahí fuera y te escondes detrás

de una capa gris, que por decir la verdad es negra,

no, azul, porque pintas las nubes con tu luz.

Me gustaría que lloraras Luna...te puedo, si quieres,

cantar algo para que te emociones y me regales

lágrimas sin colores, para que se me pasen las pasiones.

No quiero sorpresas Luna esta noche,

sólo que te duermas conmigo y no me reproches

si no te doy como debería las buenas noches.

Dentro de unas horas sacaré el sol del horno,

para que podamos desayunar e irnos a soñar,

revolcarnos en el cielo, tras el pasaje de una u otra

estrella fugaz, y mañana otra vez, por la noche

volvernos a despertar.

Powered by Castpost

PD: y también un poco de musica a tema Luna la versión cantada por Chavela Vargas que también me recuerda a un amor de hace unos años...

LUZ DE LUNA

yo quiero luz de luna
para mi noche triste,
para sentir divina
la ilusión que me trajiste.

Para sentirte mía,
mía tú, como ninguna,
pues desde que te fuiste
no he tenido luz de luna,
pues desde que te fuiste
no he tenido luz de luna,

Yo siento tus amarras
como garfios, como garras
que me ahogan en la playa
de la farra y el dolor.

Si llevo tus cadenas a rastras
en mi noche callada,
que sea plenilunada,
azul como ninguna.

Pues desde que te fuiste
no he tenido luz de luna,
pues desde que te fuiste
no he tenido luz de luna,

Si ya no vuelves nunca
provincianita mía,
a mi selva querida
que está triste y está fria.

Al menos tu recuerdo
ponga luz sobre mi bruma,
pues desde que te fuiste
no he tenido luz de luna,
pues desde que te fuiste
no he tenido luz de luna.

2006-06-21T00:14:00.000+02:00

ver un calendario en la pared es como coger una cebolla, llena de esas capas q en los guisos saben tan bien pero q hacen llorar como las magdalenas (y aquí me pregunto yo "pq se llora como una magdalena?", supongo q será por la magdalena bíblica).

un calendario es la vida q nos queda por vivir o la q hemos pasado (y reposa amarilla en un rincón de cualquier desván) y, por lo tanto, las capas q más tarde o más temprano nos pondremos por montera para poder soportar lo q no viene bueno. otras veces, la cebolla se carameliza, pq lo q nos ocurre es tan dulce como el almíbar. hay q reconocer q es bastante versátil la portadora de tantos sabores.

tengo una agenda, en la cual suelo apuntar casi todo lo q me ocurre y los días en los q pasa algo importante. tengo un blog q es como un calendario emocional de lo q no puedo reprimir contar (hay cosas q no desvelo, pero todo se andará).

mi padre (mi mejor amigo, ya lo he dicho otras veces) siempre me pregunta (o me espeta) el q yo no tenga un diario en el q anotar todo lo q me pasa, pero lo q él no sabe es q muchas de las cosas q me pasan, además de escribirlas a diario, las leen personas q no conozco (ni conoceré nunca) y q igual les puede servir de algo en sus vidas.

no hay nada q me guste más q compartir mi calendario emocional (con esas capas q poco a poco van cayendo) con todos los q leen estas letras azules y, así, poder empatizar en el tiempo y en el espacio...virtual.

un beso desde el otro lado

2006-06-19T00:38:00.000+02:00

FEO

- Eres feo – dijo Ely mientras comía su helado
- ¿De verdad consideras eso?
- Claro, eres feo – dijo, luego cogió el barquillo y lamió el helado que ya se le estaba derramando – tu hermano por ejemplo, él si es guapo.
- ¿Y que consideras que es la belleza? – dije inclinando la cara y comiendo más despacio

- Los rasgos, los tuyos no son tan finos.

Me llevé el helado a la boca, mientras observaba las mesas del costado. Intentaba descubrir si alguien estaba escuchando esa conversación o si el volumen de su voz era alto para mi sensibilidad.
- ¿Te pasa algo? – me dijo
- No nada.

- No te sientas mal por lo que te he dicho, si eres feo eres feo, no puedes hacer otra cosa, tienes que aceptar nomás. Tu belleza esta en tu mirada, que da vida, pero de cara eres feo.
- Mi mirada, y de que me sirve mi mirada si dices que soy feo, así como tú cuantas chicas habrán que no se fijen en mí.
- Pero yo soy yo y las otras son las otras. Por ejemplo, tengo una prima que le gustan los feos. Su enamorado es moreno y gracioso y ella es gringa. Viven felices.
- Eso quiere decir que se consiguió su payaso
- No quise decir eso...
- Entonces, que me quieres dar a entender, que los feos tenemos que ser morenos y graciosos para estar con una chica bonita.
- Bueno, es que a veces se da así. Que quieres que te diga, que te mienta, si eres feo eres feo, se orgulloso de eso, quizás tus atributos sean otros y no esos, si no eres bonito que problema hay.

Ely me observó, dejó el barquillo que le había sobrado a un lado, se cogió la cara y me dijo:

- Además, tu eres femenino, es decir, hombre por dentro pero femenino por fuera,
- O sea que dices que aparte de ser feo soy maricón
- No dije eso, sólo parece, yo creo que tú te quiere levantar a todas.
- Y porque me lo das a entender entonces.
- Yo no soy, es mi mamá, el otro día cuando fuiste a mi casa me preguntó si eras gay
- ¿Y tú que le dijiste?
- Que no pues, que tú eres hombre…aunque cuando bailas…no sé.
- ¡dímelo!
- Bailas moviendo las caderas, muy femenino, es algo que te sale natural.

- Es porque soy artista y a veces me muevo así.
- Esta bien, pero cambiemos de tema porque no quiero hacerte daño.

Ely me miró y de inmediato cogió su celular, estaba pendiente de que su novio la llame, y yo, un poco ofuscado por la conversación me levanté y le dije.
- Creo que es mejor que nos vayamos.
- Si, creo que es lo mejor – me dijo también.

En el camino hacia su casa Ely me cogió del brazo. Avanzamos lentamente.
- No te amargaste verdad.
- ¿Tú que crees?
- Creo que si – se aferro más fuerte a mí brazo y me dijo – yo te considero mi mejor amigo y no te puedo mentir, en verdad te veo feo.
- ¿Y a mi hermano no verdad?.
- El es guapo.

Me vinieron muchas imágenes de pequeño, las veces en que peleaba con mi hermano y el me decía mounstruo. Siempre se creía el más guapo, tenía a las mejores chicas y yo, menos blanco y más gordito, lo observaba y no podía hacerle nada. El era unos años mayor que yo y sus palabras me dolían en el alma. Siempre me dijo que yo era feo y que no servía para nada. Palabras que se reforzaron en mi etapa escolar cuando me enfrentaba a los supuestos lindos de la clase. Once años estudiando en un colegio donde un grupo te quería marginar y la misma cantidad de años al costado de un hermano que lo único que hacía era bajarte la autoestima había hecho de mi aquella persona que no tenía valor para enfrentarme a una chica.. Pero ya todo había concluido y sentía que Ely era la llaga que revivía la herida.

- Porque lloras José, no te habrás sentido mal por lo que te he dicho.
- No Ely, es que siempre todo ha sido así, siempre la belleza, como si eso marcara el destino ¿Qué pasaría si mañana me hago una cirugía y cambio esta nariz de gancho por una respingada? ¿Qué pasaría si me vuelvo blanco y ya no soy moreno?, que pasaría si me hago la lipo y me quedo sin rollos ¿eso me va a hacer más bello? ¿a que belleza se refiere el mundo? ¿de que sirven los genes si la persona por dentro esta podrida?

Ely me observaba y me apretó más fuerte el brazo.

- Es que no siempre le vas a gustar a alguien y eso no lo cambia ni los genes ni la lipo ni nada.
- Pero que cambia tu autoestima, que cambia todo lo que te dicen - empecé a llorar más fuerte mientras caminábamos – de que sirve ser bello si no vales nada – levanté uno de mis brazos y me sequé los ojos rápidamente – en china la mujer es bella mientras más pequeño tenga el pie, todo es cultural, absolutamente todo.

Ely me miró y me acarició el cabello, ella era blanca, de ojos verdes, cabello castaño y un cuerpo agraciado. Fuimos avanzando, ya estábamos cerca de su casa, las calles estaban vacías y de vez en cuando pasaban algunos vecinos observándonos del brazo, ¿Qué hacía una chica tan linda del brazo de un feo? Seguro pensaban eso. Cuando llegamos a la puerta de su casa, Ely me soltó, me dio un beso en el cachete y me dijo.
- No te sientas mal por lo que te he dicho, para mi eres el feo más hermoso de todos.

La observe, asimilando en sus palabras mil años de angustia, de complejo y de estereotipo y no me quedó otra que, con los ojos hinchados, sonreírle y asentir con la cabeza. Era feo y mi hermano siempre tuvo razón.

Caminé hacia mi casa, con lágrimas aún en los ojos y no pensé en ningún momento en matarme ni nada por el estilo. Lo único que hice fue abrir la puerta de mi departamento, me acerqué al espejo y comprobé que aunque sea bonito para mí, para la sociedad era el hombre feo más amanerado de la historia y no podía contra los estereotipos de la gente.

Me alejé del espejo y me lancé en la cama, nunca más pensaría en acercarme a chicas bonitas, nunca más sería aquel galán que conquistaba con la mirada, nunca más sería aquel hombre interesante que yo pensé ser. A partir de mañana, como me lo habían dado a entender mil voces por medio de Ely, sería el hombre feo acoplado a la sociedad, el hombre feo, que no tiene más remedio que vivir para siempre con una fea, o quizás, si es que la sociedad lo permitía, ser ese payaso que hacía reír a alguna rubia despintada.

Para eso hemos nacido los feos, para eso nada más.

Joan Manuel Flórez Estrada

2006-06-16T14:54:00.000+02:00

YO SOY UNO MAS

Una mirada bastará
una palabra servirá,
para poner mi corazón en pie.
¡ aquí está !

No es mas rico
el que tiene mas
sino el que menos
ha de necesitar

y si tú tienes a alguién
junto a tí, rico serás.