- 1/2 Fracaso

- 1/4 Celos

- 1/4 Ansiedad

- 1 L Lágrimas

- 1/2 Sufrimiento


Recomendación: Tomarlo con una gran pérdida de apetito mientras escuchas canciones que te hagan recordar lo bonito que fué.

Desamor??? o falta de compromiso???

Gran pregunta para comenzar con esta misión, el desamor nos dice aveces muchas cosas pero que es en realidad...? una respuesta que espero logremos dar entre todos, para mi el desamor es cuando una persona no es capaz de entregar amor a los demas y no es capaz de comprometerse con esa persona o con varias, pero tambien puedo decir que se produce cuando alguien se decepciona del amor y siente que no es capaz de volver a amar, esa ultima sensacion es la mas terrible de todas, sentirse defraudado por el amor, sentir que nunca llego a tu puerta o que llego de la manera equivocada, con la persona incorrecta y lo unico que produce es tristeza, al final el amor termina siento algo doloroso y llega a transformarse en desamor, una falta completa de este sentimiento en nuestro corazon, quizas por temor o por egoismo, sentimos eso y es realmente doloroso, pero como sabemos tambien Dios nos da muchas oportunidades y solo espero que una de ellas llegue a nuestro corazones y que podamos volver a sentir ese amor en el mas simple sentido de la palabra...

Huellas

Por más de una vida caminó pisando sus huellas simplemente para no perderle el rastro porque lo amaba. Miró por sus ojos, habló por su boca, acarició por sus manos, sintió la primavera y el invierno por su cuerpo, era su mundo, su agonía y su liberación.
Pero él no la amaba, simplemente la recordaba de una época lejana donde se terminaba una adolescencia tardía y comenzaba una vida responsable y promisoria.
Y con el desamor llegó el momento de poner en una valija los sueños partidos por la mitad, las canciones elegidas para escuchar de a dos, las velas que alumbrarían una cena que nunca preparó y marchar.
Había llegado la hora de desandar el camino de esas huellas que poco a poco, y con cada lágrima que dejaba escapar, iban borrándose del camino de su pasado.
Mientras tanto él, después de tantos años quiso caminar ese camino que conocía de memoria y no supo dónde pisar. La única persona que lo había amado de verdad se había llevado todas las señales y sin poder evitarlo se perdió en la pena y en su propio y antiguo desamor.

- DESAMOR -
cada color tiene su desamor




PT.1

Deshamor, crisis de color,
que va pasando con o sin dolor,
depende de que lado mires la medalla,
deshamor es cara o cruz en tu pantalla.
Para mi solo es dolor el deshamor.
En mi pantalla...el amor...cruz y raya.

PT.2

Si els ulls tanco,
igualmente la teva carn no recordo
quan em masturbo.
l’holor de la teva habitació,
ja no és tan fort com els dies aquells.
Només queden paraules,
que obren ferides.
M’estic oblidant,
oblidar-me jo vull
de la teva pell,
dels teus llavis,
dels teus ulls...

PT.3

Sono la schiuma
dell’onda marina
che come il suono dell’arpa
scompare nell’arena.
Un attimo fa esistevo
ora non più,
sono arena,
sono dal vento rapito,
sono pioggia,
torno ad essere
una volta ancora
oceano blu.

PT.4

Sou uma palavra não falada.
Sou um gesto esquecido
pelos labios dos amantes.
Sou um abraço sem apretar.
Sou cansaço,
cansado de te amar.


(traducciones en comentarios)

Primo del pánico y vecino de la decepción, así es el des-amor.
Su prefijo indica que hay otra palabra más simple y más pura, no solo lexicológicamente hablando claro, pero menos sufrida y quizás menos inspirativa en las grandes letras.
Es como un charco de barro en medio del desierto: inadmisible.
Lo miramos asombrados esperando que nos salpique con algo mejor, pero tan solo nos abofetea de la formas mas banal.
Nos enfrentamos a él en una batalla perdida: cuando mas débiles estamos, sudorosos y angustiados de nuestros propios errores.
Así son las cosas, es como un toque de llamada en el latir de algo que, quedara en una cajita vieja con letras, recuerdos y flechas hincadas.
Lo odiamos y lo necesitamos a la vez: es como una cucharilla de heroína en mano de alguien que no tiene nada mejor que hacer.

DESAMOR



¿Sabes? Hasta ahora pensaba que el desamor era justamente eso, lo que dice la palabra: desenamorarse.
Ahora... siento que una gota de risa, derramándose por mi garganta, me ha traído la lucidez. Mi cerebro trabaja a toda prisa, mis ojos se abren para ver más, más allá de los lamentos.
¿Qué es desenamorarse, al fin y al cabo? Yo creo que mi desenamoramiento empezó con la primera desilusión que me causaste. Ahora no la recuerdo, ni voy a ponerme a contar cuántas fueron, porque supongo que la lista sería larga. Es lo que tiene acumularlas, que luego pueden contarse. Y yo no quiero. Quizá recuerdo las más significativas. ¿Si no hubo ilusiones cumplidas? Las hubo, sí. Pocas. Nimias. Se quedaron en casi nada. Se quedaron en el lado de la balanza que pesaba menos. Tantas fuiste depositando en el que pesaba más...
El desenamorarme fue surgiendo poco a poco. ¿Una nueva desilusión? Un paso más hacia el final. A veces esto puede llevar a pensar que el amor no era tan fuerte, si no fue capaz de sobreponerse a ciertos aspectos. No es cierto. Yo sé que te quise. Lo sé en mis horas más lúcidas. Es más, yo sé que te quise con locura. Que puse en ti mi vida, el corazón y la carne.
Eran tus ojos el último día que nos vimos. Era tu mirada. Que mentía, mentía y volvía a mentir. Que no decía lo que pronunciaban tus labios. Eran tus ojos los que te delataban. Siempre lo hicieron, pero yo no lo percibí hasta esa tarde.
Me desenamoré, sí.
O eso pensaba.
Porque las primeras semanas fueron un infierno, una auténtica tortura psicológica. Verte en todas partes, pensarte a cada segundo del día, preguntarme cómo estarías... Hubo momentos en los que creí enloquecer, incapaz de apartar tu imagen de mi cabeza. Todo, absolutamente todo, llevaba tu nombre impreso. Cualquier foto, cualquier acto mío, cualquier cosa que mirase, que oyera... en todo estabas tú. En todo te veía.
Pero ahora estoy sintiendo que el desamor no es eso. Esa época es una especie de periodo de duelo que sigue a la ruptura. Una variante de post-guerra. Una dura prueba que se antoja insuperable en muchos momentos.
El completo desamor no es el que lleva a romper una relación.
No.
Es mirar hoy a mi alrededor y llegar a dar gracias de que se terminara. Es alegrarse porque acabó.
Es darme cuenta, al reír despreocupada, de que soy más feliz desde que tú no estás.

DESAMOR

"Me desenamoré de golpe y porrazo el día que me gritó que me iba a arrancar la cabeza. Ningún hombre me había dicho nunca nada semejante. Se limitó a los gritos, no me puso la mano encima, eso no… no sé qué hubiera hecho yo en ese caso. Lo primero que se me ocurre es: si me pone la mano encima lo mato. Pero nunca se sabe cómo vamos a reaccionar frente a una situación hasta que nos encontramos metidos en ella hasta las trancas. Llevábamos una temporada algo tensos, aquella mañana hicimos el amor, yo creía que el mal rollo empezaba a pasar... pero discutimos durante el desayuno por un asunto banal. La discusión subió de tono, yo (enfadadísima) le di una mala contestación (muy borde, esa es la verdad), y entonces gritó que me iba arrancar la cabeza. Lo repitió seis veces. Seis veces, joder. Seis veces. La cabeza no, pero el corazón me lo arrancó de cuajo..."

Así mismito me lo contó.

A VECES PASA...



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“A veces pasa” . Esas fueron las únicas palabras que escuché. Nada más. Después de eso, sólo silencio…

Cuando por fin conseguí alzar la vista, cuando pude sobreponerme a las lágrimas y el dolor, afronté tu mirada y , suplicante pero sin palabras, buscaba una explicación, un por qué.

“No te preocupes, encontrarás a la persona que te mereces”. De nuevo palabras distantes.
¿Qué sabrás tú qué es lo que merezco!? Quizá mi corazón fuese feliz junto a ti, quizá no quisiera nada más.

Sin más, sin un gesto, sin una caricia, volviste sobre tus pasos dejándome atrás con mi dolor, con mi desconcierto, envuelta en un mar de dudas.

Miles de preguntas sin respuesta vagaban por mi cabeza. Alrededor , multitud de gente ajena a mi dolor.
Miro a mis pies, quiero comprobar que los pedazos de mi corazón no han caído al suelo. Tus palabras lo han hecho trizas.
Ahora tengo que andar con cuidado, más que nunca, tengo que prestarle atención para evitar perder alguno de sus trocitos.

Porque aún confío en que alguien lo pueda querer, porque sé que es un corazón bonito, porque sé que aunque tenga cicatrices y costuras, aún es capaz de amar, de enamorar.

Porque “a veces pasa” que, aunque por fuera no sea hermoso, dentro esconde un paraíso por descubrir.

Ne me quitte pas

Ne me quitte pas
Il faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendus
Et le temps perdu
A savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
A coups de pourquoi
Le cœur du bonheur
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas

Moi je t'offrirai
Des perles de pluie
Venues de pays
Où il ne pleut pas
Je creuserai la terre
Jusqu'après ma mort
Pour couvrir ton corps
D'or et de lumière
Je ferai un domaine
Où l'amour sera roi
Où l'amour sera loi
Où tu seras reine
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas

Ne me quitte pas
Je t'inventerai
Des mots insensés
Que tu comprendras
Je te parlerai
De ces amants-là
Qui ont vu deux fois
Leurs cœurs s'embraser
Je te raconterai
L'histoire de ce roi
Mort de n'avoir pas
Pu te rencontrer
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas

On a vu souvent
Rejaillir le feu
D'un ancien volcan
Qu'on croyait trop vieux
Il est paraît-il
Des terres brûlées
Donnant plus de blé
Qu'un meilleur avril
Et quand vient le soir
Pour qu'un ciel flamboie
Le rouge et le noir
Ne s'épousent-ils pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas

Ne me quitte pas
Je ne vais plus pleurer
Je ne vais plus parler
Je me cacherai là
A te regarder
Danser et sourire
Et à t'écouter
Chanter et puis rire
Laisse-moi devenir
L'ombre de ton ombre
L'ombre de ta main
L'ombre de ton chien
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas.

(Jacques Brel)

(Traducción en comentarios)


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RAQUETA



-Está bien, levántate y ponte allí, delante de la columna.
-¿Aqui?
-Exacto. Coge esta raqueta con las dos manos. Así. Dobla las rodillas.
-¿Separo los pies?
-Un poco, sí. Tienes que darle al cojín con todas tus fuerzas.
-¿Lo golpeo con la raqueta?
-Sí, basculas la cadera y levantas hacia atrás los brazos por encima de tu cabeza, coges aire y bajas con toda tu fuerza, sacando la voz.
-Gritando
-Sí, gritando. Y piensa que el cojín es tu padre.

Es lo que tienen algunas terapias, que a veces te sientes ridículo haciendo algo que no deseas hacer. Y yo -aparentemente- no quería chillar y menos aún golpear un cojín con una raqueta, porque -aparentemente- no sentía rabia alguna en ese momento. Y porque no me gustaba chillar. Y porque nunca había chillado a mi padre. Y porque la agresividad creía que solamente podía ser destructiva. Así que empecé sacando la primera vocal en plan sostenido, pero sin muchas ganas.
Y al tercer o cuarto golpe, me cansé.

-Es que no "conecto" con nada.
-Bueno, date tiempo. Sigue, por favor.

No coló. Así que volví a zurrar al pobre cojín. Esta vez me pidió que sacara más la voz. Y yo soy un chico muy aplicado, así que me puse a ello.

No sé en qué momento empecé a perder la compostura. Mis golpes eran cada vez más brutales y la voz parecía salirme de los riñones y del vientre directamente hacia mi garganta. No sé cuántas veces lo golpeé, pero las mantas que lo sostenían encima del caballete y el propio cojín terminaron en el suelo. Cuando paré mi mano sangraba. Me había levantado la piel de la parte inferior de mi dedo gordo derecho. Mi respiración estaba jugando a fallarme y mi adrenalina se manifestaba con carteles y pancartas en mis sienes. Mi garganta estaba rota. Ese puto cojín merecía ser destrozado porque mi puto padre no me había sabido querer como yo necesitaba.

Fue entonces cuando rompí a llorar.

Esa raqueta me ayudó a comprender lo que había detrás de tantos años de odio: puro desamor. Me faltaba tanto su amor que su ausencia había criado una fachada de rabia y odio. Para llenar ese vacío tuve que entender que ese desamor que durante tanto tiempo había sentido cobijaba en el fondo una manera de amar malentendida. Una manera de amar que no era la mía, pero que no por ello era menos válida. Tuve que descubrir que mi padre -a su manera- me había querido.

A veces el desamor aparece cuando no nos aman como queremos.

A veces me pregunto qué sería de mí sin el tenis...

EL DESAMOR


Hoy, cuando ya te has ido de mis ojos,
pienso que la nostalgia es sólo mía,
que el mundo es una piedra sin futuro
y el hombre, un infinito solitario.
Son tan sólo unos días
y ya tengo la pena junto a mi corazón.
¿Qué será de tu luz
y del eterno sueño que adorna tu sonrisa?.
Sólo quiero decir que te recuerdo.

EL DESAMOR



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